La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

moral. No importaba en donde estuviera ni a que hora –mientras más pequeña fuera la ciudad y menos
propicio el momento, mejor- Tony Wiggins lograba succionar la suciedad, corrupción y decadencia de las
calles y traerla hacia nosotros.
Conocimos a Tony Wiggins en el momento justo, cuando estábamos débiles y vulnerables. Ese primer año
de gira había cobrado su cuota, no sólo en cuanto a nuestra salud y cordura sino también en cuanto a
nuestra amistad y nuestras relaciones. En ese entonces, todos nuestros sencillos habían fallado, nuestra
música no se tocaba en la radio y nadie nos conocía excepto por un pequeño grupo de seguidores de Nine
Inch Nails y unos cuantos fenómenos. Teníamos un nuevo baterista, Ginger Fish, y estábamos listos para
regresar al estudio, intentarlo una vez más y, si nuestros próximos sencillos fallaban, ver si Collapsing
Lungs necesitaba coristas. No queríamos ser una banda underground por toda la vida. Sabíamos que
éramos mejor que eso.
Pero, justo cuando estábamos preparándonos para grabar nuevas canciones en New Orleans, fuimos
invitados a unirnos al tour Spring 1995 de Danzing como grupo abridor. Era una invitación que no pudimos
rehusar porque el sello disquero consideró que era una gran oportunidad para promover Portrait of an
American Family, un álbum que, hasta donde nos importaba, estaba muerto. Así que comenzamos la gira
de mala gana, resentidos y molestos. El hecho de que en nuestro show de práctica una chica me dio crack
(diciéndome que era cocaína) no ayudó en lo más mínimo. Vomité durante todo el show y no pude dormir
durante todo el viaje en autobús hacía nuestro primer show con Danzing en San Francisco.
Salí al escenario esa noche usando una bata de hospital mental, un suspensorio negro y botas. Mis ojos
estaban rojos y vidriosos a causa de mis tres noches sin dormir. Inmediatamente, sentí algo duro y frío
golpear mi rostro. Pensé que era el micrófono, pero cayó al piso y se rompió, enviando astillas de vidrio
que se clavaron en mi pierna. Era una botella que venía del público. Para la segunda canción había
botellas y basura sobre todo el escenario y un musculoso tipo con tatuajes me retaba a una pelea. Estaba
tan furioso en ese momento que tomé una botella de cerveza del piso, la estrellé en la batería y detuve la
canción. “Si quieres pelear conmigo sube al escenario, pendejo,” grité. Entonces tomé la botella rota y la
clavé en un lado de mi pecho, arrastrándola a través de mi piel hasta que llegó al otro lado creando una de
las más profundas y grandes cicatrices sobre la telaraña que ahora es mi torso.
Escurriendo de sangre, me lancé entre el público y aterricé sobre el tipo musculoso. Cuando los de
seguridad me regresaron al escenario, estaba completamente desnudo y casi todos en primera fila estaban
manchados de mi sangre. Tomé el pedestal del micrófono y lo lancé atravesando el bombo de Ginger,
destruyéndolo. Él me miró, molesto y confundido –era su segundo concierto con nosotros desde que había
remplazado a Freddy the Wheel- pero rápidamente comprendió, atravesando su tarola de un puñetazo.
Twiggy levantó su bajo sobre su cabeza y lo estrelló en el monitor. Daisy levantó su guitarra y la dejó caer
sobre su pie. Destruimos todo lo que había en el escenario excepto a nosotros mismos.
Cuando salíamos después de un show de catorce minutos, pasamos junto a Glenn Danzing, quien mide
casi la mitad de mi tamaño (aunque con diez veces mi masa muscular). Le sonreí maliciosamente, como
diciendo, “tú nos trajiste, ahora vas a pagar por ello.”
No queríamos estar en el escenario tocando música. Así que no lo hicimos ninguna noche. Los shows
continuaron siendo pequeñas demostraciones de brutalidad y nihilismo, y el mapa en mi pecho comenzaba
a expandirse con cicatrices, rasguños y ampollas. Todos éramos miserables, exhaustos, contenedores
vacíos, autómatas vueltos locos. Pero justo cuando incluso nuestra propia violencia comenzaba a
aburrirnos y yo estaba sumido en la cueva de la tristeza porque Missi había llamado y dijo que quería
terminar nuestra relación –la primera relación que había significado algo para mí- por que yo nunca estaba
ahí, conocimos a Tony Wiggins.
Emergió del autobús de Danzing vestido con jeans negros, playera negra y lentes oscuros. Se veía como
alguien que te golpearía sin piedad y luego te pediría disculpas. Le hice un cumplido por sus lentes. Él se
los quitó, y sin siquiera dudarlo, dijo, “Toma, son tuyos.”
Desde ese día, ya no estábamos de gira con Danzing. Estábamos de gira con Tony Wiggins, su chofer.
Cada mañana tocaba la puerta de nuestro autobús o de nuestra habitación de hotel y nos despertaba con
una botella de Jagermeister y un puñado de drogas. Cuando su cabello estaba atado en una cola de
caballo, lo cual era raro, significaba que estaba haciendo su trabajo manejado el autobús de Danzing.
Cuando su cabello estaba suelto, él estaba con nosotros, asegurándose de que nuestra autodestrucción no
se limitara al escenario. Una noche en un hotel barato y decrépito de Norfolk, Virginia, él entró al cuarto,
puso unas cuantas líneas en el piso cubierto de suciedad y polvo para matar cucarachas y las inhaló.