La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

por la publicidad gratuita, algo que en ese entonces necesitábamos desesperadamente. Pero nunca llegó a
los diarios porque, como una precaución, el juez llegó a un acuerdo con mis abogados de que si hablaba
con la prensa o hacía público el incidente, me iría peor. Como la policía no tenía evidencia, los cargos
eventualmente desaparecieron.
La siguiente vez que me encontré con LaVey, un año y medio después, durante nuestro tour Antichrist
Superstar en 1996, teníamos mucho que discutir. Había visto a los enemigos a los que enfrentaba, y no
sólo eran capaces de detener shows y hacer demandas irracionales sobre nuestras actuaciones, sino que
eran capaces de, sin ninguna razón, robar la única cosa que LaVey y yo apoyamos: libertad personal. Al
igual que LaVey, yo también había descubierto lo que ocurre cuando dices algo poderoso que hace pensar
a la gente. Te tienen miedo, y neutralizan tu mensaje al ponerte una etiqueta que no está abierta a
interpretaciones, como fascista, adorador del demonio o defensor de la violación y la violencia.
En esta visita a la casa de LaVey, traje a Twiggy conmigo. Nos permitió entrar a uno de los únicos cuartos
de su casa en el que no había estado. Estaba detrás de la puerta de la que su gordo mayordomo me había
alejado la primera vez que visité la casa. El cuarto era un museo privado de antigüedades. La entrada era
un sarcófago egipcio gigante que había sido empotrado en la puerta. Había una silla mecedora que
supuestamente había pertenecido a Rasputín, la pipa de Aleister Crowley, un altar satánico con un
pentagrama gigante sobre él, y un sofá forrado con la piel de algún animal en peligro de extinción. Nos
sentamos en una vieja mesa de madera (probablemente la que Aleister Crowley usaba para inhalar
cocaína) y comimos carne.
Hablamos de religión, y sobre como tan sólo es una costumbre que preserva códigos prácticos de salud,
moral y justicia que ya no son necesarios para supervivencia de un grupo (como el no comer animales con
pezuñas). Tiene mucho mas sentido seguir la Biblia Satánica, escrita teniendo en cuenta a la humanidad
del siglo veinte, que un libro que fue escrito como compañero de una cultura muerta hace bastante tiempo.
Quien dice que dentro de cien años algún idiota no va a encontrar una playera de Marilyn Manson –o una
gorra de Collapsing Lungs, en todo caso- y va a clavarla a una pared y rezarle.
Mientras discutíamos esto, cada diez minutos LaVey salía del cuarto. Tenía el presentimiento de que nos
miraba a través de los ojos de una de sus pinturas, así que conscientemente me quedaba callado cada vez
que él no estaba ahí.
También platicamos sobre Traci Lords porque LaVey me preguntó que había pasado con ella. Le dije que
ella me había botado y que su predicción optimista acerca de nuestra relación estaba equivocada. Pero
después de nuestro show del día siguiente, me encontré con que ella había tratado de encontrarme todo el
tiempo. Como para ese entonces yo tenía un álbum en el top ten y había estado en la portada de Rolling
Stone, nuestra relación había girado sobre su eje, como LaVey dijo que pasaría. Cuando conocí a Traci por
primera vez el hecho de que ella era una estrella la hacía parecer distante e inalcanzable. Me aplastó, lo
cual me hizo más fuerte, llenándome del deseo –la necesidad- de convertirme más en una estrella de rock.
Ahora me había vuelto una. Esta vez yo estaba a cargo, y ya no importó más por que sólo la quería cuando
no podía tenerla.
El año siguiente unos días después de Halloween, recibí una llamada a las cuatro de la mañana
diciéndome que LaVey había muerto. Me sorprendió lo triste que me sentí, por que él realmente se había
convertido en una figura paterna para mí y nunca pude decirle adiós o siquiera agradecerle por su
inspiración. Pero al mismo tiempo sabía que aunque la Tierra había perdido un gran filósofo, el infierno
había ganado un nuevo líder.
Abuso, partes 1 y 2
Encuentro terrible la noción de que otros pueden hacerme lo que yo les hago a ellos.
Abuso: Cometido
-Duran Duran, Barbarella
Ciento noventa y cuatro libras de carne abusada, músculos atrofiados y duros huesos, Tony Wiggins era
una aspiradora de pecado. Sus ojos azules brillaban con la luz de una fiesta perpetua y sus labios se
enrollaban y desenrollaban con amenazadora atracción. Sólo su encanto, que manaba de su cola de
caballo rubia y su barba al estilo del Coronel Sanders, señalaban algún rastro de modales, decencia y