La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

No importaba a que hora me llamara el doctor ni a que lugar me invocara, yo planeaba estar ahí. Yo lo
admiraba y respetaba. Teníamos muchas cosas en común: ambos teníamos experiencia como artistas
extravagantes, habíamos puesto maldiciones exitosamente a otras personas, estudiamos criminología y a
los asesinos seriales, encontramos un espíritu similar en los escritos de Nietzsche, y habíamos construido
una filosofía en contra de la represión y a favor del no conformismo. En pocas palabras, ambos habíamos
dedicado la mejor parte de nuestras vidas a echar abajo el cristianismo con el peso de su propia
hipocresía, y como resultado habíamos sido usados como chivos expiatorios para justificar la existencia del
cristianismo.
“Oh,” añadió la mujer antes de colgar. “Asegúrese de venir solo.”
El doctor era el nombre preferido de Anton Szandor LaVey, fundador y alto sacerdote de la Iglesia de
Satanás. Lo que casi todos en mi vida –desde John Crowell hasta Ms. Price- habían malentendido acerca
del satanismo es que no se trata de sacrificios rituales, profanar tumbas o adorar al diablo. El diablo no
existe. El satanismo se trata de adorarte a tí mismo, porque tú eres responsable de tu propio bien y mal. La
guerra del cristianismo contra el demonio siempre ha sido una guerra del hombre contra sus instintos más
naturales –el sexo, la violencia, la autogratificación- y la negación de la pertenencia del hombre al reino
animal. La idea del cielo es tan sólo la forma cristiana de crear un infierno en la Tierra.
No soy y nunca he sido un vocero del satanismo. Es simplemente una parte de mis creencias, junto con el
Dr. Seuss, Dr. Hook, Nietzsche y la Biblia, en la cual también creo. Sólo que tengo mi propia interpretación.
Esa noche en San Francisco, no le dije a nadie a donde iba. Tomé un taxi hasta la casa de LaVey en una
de las calles más transitadas de la ciudad. Vivía en una edificio negro común y corriente rodeado por una
elevada barda de alambre de púas. Después de pagarle al taxista, caminé hasta la puerta y noté que no
había ningún timbre. Mientras consideraba dar vuelta y regresar, la puerta se abrió con un rechinido.
Estaba tan nervioso como emocionado, porque, a diferencia de la mayoría de las experiencias en las que
conoces a alguien que idolatras, yo sabía que esta no me defraudaría.
Tímidamente entré a la casa y no vi a nadie hasta que estaba mitad de las escaleras. Un hombre gordo de
traje con un mechón de cabello negro grasoso cubriéndole la calva estaba de pie en la parte superior. Sin
decir una palabra, me hizo un ademán para que lo siguiera. En todas la veces que visité la casa de LaVey,
el hombre gordo nunca se presentó ni habló.
Me condujo a un pasillo y cerró tras de sí una pesada puerta, que bloqueaba la luz completamente. Ni
siquiera podía ver al hombre gordo para seguirlo. Cuando comenzaba a sentir pánico, me tomó del brazo y
me jaló el resto del camino. Cuando dábamos vuelta por el corredor, mi cadera chocó con la perilla de una
puerta, haciendo que girara brevemente. Furioso, el hombre gordo me alojó de ella de un tirón. Cualquier
cosa que se encontrara tras de ella estaba prohibida para las visitas.
Finalmente abrió una puerta, y me dejó solo en un estudio apenas iluminado. Junto a la puerta había un
retrato generosamente detallado de LaVey de pie junto al león que tenía como mascota. La pared opuesta
estaba cubierta de libros –una mezcla de biografías de Hitler y Stalin, horror de Bram Stoker y Mary
Shelley, filosofía de Nietzsche y Hegel y manuales de hipnosis y control mental. La mayoría del espacio
estaba ocupado por un sofá, sobre el cual colgaban varias pinturas macabras que parecían haber sido
tomadas de Night Gallery de Rod Serling. Las cosas más extrañas en la habitación eran la cuna gigante en
la esquina y la televisión, la cual parecía fuera de lugar, un artículo de consumismo desechable en un
mundo de meditación y desprecio.
A algunas personas les parecería cursi. Para otras sería atemorizante. Para mi, era emocionante. Varios
años atrás había leído la biografía de LaVey escrita por Blanche Barton y me impresionó lo inteligente que
parecía. (En retrospectiva, creo que el libro pudo haber sido un poco predispuesto ya que la autora también
es la madre de uno de sus hijos.) Todo el poder que LaVey tenía lo había ganado gracias al miedo –el
miedo del público a una palabra: Satanás. Al decir a la gente que era satanista, LaVey se convirtió en
Satanás en sus ojos- lo cual no es muy diferente a mi actitud al convertirme en una estrella de rock. “Uno
odia lo que teme,” había escrito LaVey. “He adquirido poder sin ningún esfuerzo consciente, sólo siendo.”
Esas líneas pudieron fácilmente haber sido algo que yo hubiera escrito. Igual de importante, el humor, el
cual no tiene lugar en el cristianismo, es esencial en el satanismo como una reacción válida a un mundo
grotesco y deformado dominado por una raza de cretinos.
LaVey había sido acusado de Nazi y de racista, pero de lo que se trataba en realidad era de elitismo, el
cual es el principio básico detrás de la misantropía. De alguna forma, su elitismo intelectual (y el mío) es en