La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

capturado. Llegamos y nos paramos en seco frente a un Chevrolet cubierto totalmente de sangre fresca.
Ya estoy demasiado profundo.
“¿Qué diablos está pasando?” Le pregunto a todos a mi alrededor. “¿Qué es esto? ¿Qué pasa? ¡Alguien!”
Nancy me agarra, y yo la empujo y busco a Teresa. Ella me introduce en su auto –oscuro, con olor a
fábrica y claustrofóbico- y trata de acariciarme, diciéndome que el otro auto sólo está pintado de rojo, y que
se ve como sangre por la lluvia. Pero yo estoy completamente paranoico: sapos muertos, policías, un auto
sangrante. Veo la relación. Todos están en mi contra. Puedo oírme gritar, pero no sé lo que estoy diciendo.
Trato de salir del auto. Doy un puñetazo al parabrisas, atravesando con mi puño el vidrio supuestamente a
prueba de rupturas. Las cuarteaduras en el vidrio forman una telaraña alrededor de mi mano, y mis nudillos
sangrantes parecen una fila de alcantarillas abiertas emanando suciedad.
Entonces nos sentamos, y Teresa susurra cosas en mi oído y me dice que ella sabe lo que estoy sintiendo.
Le creo, y pienso que ella también cree lo que está diciendo. Ambos entramos en ese estado inducido por
el ácido en el cual no tenemos que hablar más para saber lo que el otro está pensando, y comienzo a
calmarme.
Regresamos a la fiesta. Aún hay gente ahí, aunque hay menos, y no hay ninguna evidencia de que la
policía hay estado ahí. Justo cuando estoy comenzando a cruzar la frontera entre una mala experiencia
con drogas a una tolerable, alguien, sin darse cuenta de que estoy a la mitad de un viaje, trata de lanzarme
a la alberca como una broma. No se necesita ser un maestro de matemáticas para saber que ácido más
alberca es igual a una muerte segura. Así que entro en pánico y comienzo a agitarme. Pronto estamos
enfrascados en una pelea a puñetazos, y trato de destrozarlo como si fuera una muñeca. Lo golpeo en la
cara con mis nudillos sin piel y ni siquiera siento el dolor.
Cuando se aleja, me doy cuenta de que todos me están mirando cono la boca abierta. “Escuchen, mejor
vamos a mi casa,” le digo a la gente que me rodea. Nos acomodamos dentro del auto, somos yo, mi novia,
Nancy y su novio, los cuatro ingredientes necesarios en una receta de miseria personal. Una vez en la
casa de campo de mis padres, nos dirigimos hacia mi cuarto, donde encontramos a Stephen, mi tecladista
sin teclado, yaciendo en mi cama como gasolina en espera de un cerillo. Trata de interesarnos en el video
que está viendo, Slaughterhouse FIve, precisamente el tipo de película extraña en la cual no quieres
pensar cuando estás bajo el efecto del ácido.
Carl es instantáneamente absorbido por la película, y el brillo de la televisión juega sobre su quijada
babeante. Sin decir una palabra, Nancy se pone de pie rápidamente –fastidiosamente- y se va al baño. Yo
estoy sentado en la cama con mi novia, mi mente flashea en la misma forma en que la televisión parpadea
sobre Carl. Stephen balbucea sobre como fueron hechos los efectos especiales. Desde el baño, oigo un
sonido convulsivo de rasguños, como las garras de cientos de ratas rascando en la bañera. En un extraño
momento de lucidez, me doy cuenta de que el sonido es el de un lápiz escribiendo furiosamente sobre
papel. El sonido se hace más y más fuerte, ahogando a la televisión, a Stephen y a todo lo demás que hay
en el cuarto, y se que Nancy está escribiendo algo que me va a hacer completamente miserable y que va a
arruinar mi vida. Mientras más fuerte se hace el sonido, más locas y extrañas me imagino las palabras que
escribe.
Nancy emerge del baño y me da la nota. Nadie mas parece darse cuenta. Esto es entre nosotros. Miro
hacia la televisión para reunir mi fuerza. La veo con tanta fuerza que ya ni siquiera me puedo concentrar en
la película. De hecho, ni siquiera se ve como una televisión. Parece una luz estroboscópica. Vuelvo la vista
para ver a Nancy. Pero ya no veo a Nancy. Veo a una hermosa mujer de cabello largo y rubio y con una
playera de Alien Sex Fiend escondiendo sus curvas. Debe ser la mujer del teléfono....Traci.
En lugar de los rasguños del lápiz, escucho a David Bowie: “I. I will be king. And you. You will be queen.”
Tengo los dedos de Traci en una mano y una botella de Jack Daniel’s en la otra. Estamos de pie en un
balcón en una fiesta, la cual parece ser en mi honor. “No sabia que eras así,” ronronea, disculpándose por
algo en el pasado que yo desconozco. “Creí que eras diferente.”
Hay luces y flashes, Bowie está cantando, “We could be heros just for one day,” y todos nos sonríen
aduladoramente. Ella parece ser tan famosa como aparentemente soy yo.
“Yo solía masturbarme viendo a esa perra,” un roadie –¿mío?- me dice riendo.