La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

Nuestro primer show fue en Churchill’s Hideaway en Miami. Veinte personas asistieron, aunque ahora que
somos famosos al menos veintiuna dicen haber estado ahí. Brian el peluquero gordo (rebautizado de
acuerdo a nuestra combinación de estrella-asesino serial como Olivia Newton Bundy) tocó el bajo; Perry el
cara de acné (quien se rebautizó a sí mismo como Zsa Zsa Speck) tocó los teclados; y Scott el fascista
dueño de la grabadora de cuatro tracks (Daisy Berkowitz) tocó la guitarra. Usamos la caja de ritmos
Yamaha RX-8 de Scott (la cual, como Scott, nos dejaría un día, aunque de la caja de ritmos nunca más se
volvió a oír).
Siendo demasiado literal, usé una playera de Marilyn Monroe, pero le añadí una swástica al estilo Manson
sobre la frente. Pequeñas gotas de sangre traspasaron la playera, manchando el ojo izquierdo de Marilyn,
resultado de haberme hecho remover recientemente un lunar potencialmente canceroso de debajo de mi
pezón en el mismo punto en que Jesús fue herido por la lanza. Aunque el doctor me advirtió que no tocara
el área alrededor de la incisión, tan pronto como regresé a casa me estiré la piel tan fuerte como pude.
Séptimo círculo: Los Violentos – Contra Sí Mismos
Los resultados fueron mis primeros nuevos pasatiempos como Marilyn Manson: automutilación y
modificación corporal, la cual perseguiría más adelante con ayuda de un cirujano plástico, quien recorto los
colgantes lóbulos de mis orejas a tamaño humano.
El escenario en Churchill’s consistía de varias piezas de contrachapado colocadas sobre columnas de
tabiques. Y el sistema de sonido era básicamente un par de audífonos separados por la mitad y pegados
con cinta adhesiva a ambos lados del escenario. Abrimos con uno de mis poemas favoritos, The
Telephone.
“Soy despertado por el incesante timbre del teléfono,” comencé, mi graznido se convertía en un rugido
mientras me preguntaba si había suficiente caos sobre el escenario para mantener la atención del público.
“Aún tengo sueños cuajados en las esquinas de mis ojos y mi boca está seca y sabe a mierda.
“De nuevo, el timbre. Lentamente me levanto de la cama. Los restos de una erección aún se consumen en
mis calzoncillos como un huésped molesto.
“De nuevo el timbre. Cuidadosamente, me escabullo hasta el baño como no queriendo mostrar mi hombría
a nadie. Ahí, realizo los mecánicos gestos faciales, que siempre parecen preceder mi diaria contribución a
la una vez azul agua del retrete que siempre disfruto convertir en verde.
“De nuevo el timbre. Me sacudo dos veces como la mayoría, y me siento molesto por el pequeño goteo
que siempre parece quedar, causando una pequeña acritud de humedad en el frente de mi ropa interior.
Lentamente, lánguidamente, perezosamente, locamente me tambaleo dentro de la cueva donde mi padre
fuma todo el tiempo. Puros en su silla mecedora.
“¡Oh, la peste!”
La canción siguió, el concierto siguió, y yo perdí la pista de lo que estaba haciendo hasta después, cuando
corrí hasta el baño del club y vomité en el retrete. Pensaba que había sido un show terrible tanto como
para el espectador como para el artista. Pero algo gracioso ocurrió mientras me inclinaba sobre mi pútrida
amalgama de pizza, cerveza y píldoras. Oí aplausos, y súbitamente sentí algo surgir dentro de mí que no
era vómito. Era una sensación de orgullo, realización y autosatisfacción lo suficientemente fuerte como
para eclipsar mi marchita autoestima y mi pasado como saco de golpear. Era la primera vez en mi vida que
me sentía de esa forma. Y quería sentirme así de nuevo. Quería que me aplaudieran, quería que me
gritaran, quería hacer enojar a la gente.
Pocas historias en mi vida no tienen un anticlímax, y este llegó mientras manejaba de regreso a Fort
Lauderdale a las tres de la mañana esa noche en el Fiero rojo de mi madre. En el paso a desnivel que
pasa sobre Little Havana, el radio digital parpadeó. Me detuve a la orilla del camino para ver que andaba
mal, y descubrí que no podía encender el auto de nuevo. La manguera de alternador se había roto, y,
menos de una hora después de haber encontrado mi verdadera vocación, me encontré totalmente solo
buscando en busca de un teléfono en Little Havana, donde las probabilidades de que un payaso cubierto
de maquillaje llamado Marilyn Manson no fuera golpeado eran muy pequeñas. Lo único bueno que obtuve
de esa experiencia es que como la grúa no llegó hasta las 10 am, me acostumbré pronto a no dormir
después de un concierto.