La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

En ese entonces yo estaba leyendo libros sobre filosofía, hipnosis, sicología criminal y sicología de las
masas (junto con otras novelas de ocultismo y crímenes verdaderos). Además de eso, estaba
completamente aburrido, pasando el día sentado repeticiones de The Wonder Years y talkshows y
dándome cuenta de lo estúpidos que eran los americanos. Todo esto me inspiró a crear mi propio proyecto
de ciencias y ver si una banda blanca que no cantara rap podía salirse con la suya cometiendo actos
mucho más ofensivos e ilícitos que las rimas sucias de 2 Live Crew. Como ejecutante, quería ser la alarma
más ruidosa y más persistente que pudiera, porque no parecía haber otra forma de sacar a la sociedad de
su coma inducido por el cristianismo y los medios.
Sexto círculo: Los Herejes
Como nadie publicaba mi poesía, convencí a Jack Kearnie, el dueño de Squeeze, un pequeño club en
medio de un centro comercial, que comenzara una noche de aficionados. De esta forma, al menos podía
exponer un poco mi escritura. Todos los lunes, me paraba incomodo y vulnerable detrás del micrófono en
el pequeño escenario y recitaba un puñado de poemas y trozos de prosa para un escaso público. Todos
los extraños personajes que solían asistir me decían que mi poesía apestaba, pero que tenía buena voz y
que debería formar una banda. Yo los mandaba al diablo. Pero dentro de mí sabía que de todas formas a
nadie le gusta la poesía y que su consejo era correcto, aunque sólo fuera porque nadie que hubiera
entrevistado o escuchado escribía canciones con un poco de inteligencia. Siempre había soñado con hacer
música porque era una parte muy importante de mi vida, pero hasta ese momento nunca había tenido la
confianza ni la fe en mis habilidades para perseguir ese sueño seriamente. Todo lo que necesitaba era
unas cuantas almas osadas que me acompañaran al infierno.
The Kitchen Club era el epicentro de del creciente ambiente industrial subterráneo de South Beach y un
escondite regular mío desde que abrió ese año, ubicado dentro de un oscuro hotel poblado por prostitutas,
drogadictos y vagos. Había una alberca en la parte trasera con agua sucia por ser usada como una
combinación de bañera y lavadora por alcohólicos que habían orinado y defecado en sus pantalones. Solía
ir al hotel el viernes por la noche, rentar un cuarto y terminar sintiéndome miserable al terminar el fin de
semana, vomitando en la bañera por haber ingerido demasiadas drogas y demasiados desarmadores.
Un viernes llegué al club con un amigo de la clase de teatro, Brian Tutunick. Yo iba adornado con una
gabardina azul de marinero que llevaba pintado ‘Jesús salva’ en la espalda, medias a rayas y botas de
soldado. En ese momento creía que me veía bien, pero ahora que lo recuerdo me veía como un idiota.
(¿‘Jesus salva’?) Cuando entramos, notamos a un tipo rubio recargado contra un pilar con un corte de pelo
a la Flock of Seagulls sobre su rostro. Estaba fumando un cigarrillo y riendo. Pensé que se reía de mí, pero
cuando pasé a su lado ni siquiera volvió la cabeza. Tan sólo observaba el espacio, riendo como un
desquiciado.
Mientras la versión de Laibach de Life is Life salía del sistema de sonido, noté a una chica de cabello negro
y senos grandes (los cuales, cuando pertenecían a una chica gótica como ella, llamábamos bizcochos de
Drácula). Gritando por encima de la música, le expliqué que tenía un cuarto y traté de convencerla de subir
conmigo. Pero por nonagésimo novena vez ese verano, fui rechazado por que ella había venido con
pareja, la cual resultó ser el chico risueño. Ella me llevó hasta su pilar, y yo le pregunté de que se reía. Su
respuesta llegó en la forma de un tratado sobre las maneras adecuadas de cometer suicidio, el cual incluía
detalles esenciales como el ángulo exacto en que debes sostener el arma y que tipo de munición usar.
Todo el tiempo tenía una extraña manera de reírse de todo lo que decía. Tan sólo comenzaba a reír, y
dentro de la risa repetía lo mismo que acababa de decir hace un momento, una palabra como ‘calibre doce’
o ‘corteza cerebral’, para que ambos, tú y él, supieran que era tan gracioso.
Su nombre era Stephen, pero, explicó en el discurso siguiente, si alguien lo llamaba Steve, se molestaba.
Si alguien escribía su nombre con ‘v’ en vez de ‘ph’, también se molestaba. El tema de los nombres no
cambió hasta que Stigmata de Ministry comenzó a tocar y los góticos y pseudopunks dejaron de bailar y
comenzaron el slam. Gran parte de la conmoción fue causada por un tipo afeminado parecido a Crispin
Glover con cabello morado, una minifalda y un leotardo de piel de leopardo. Eventualmente se convertiría
en nuestro segundo bajista. Completamente ajeno a la actividad a su alrededor, Stephen me dijo que si me
gustaba Ministry, debería escuchar a Big Black. A continuación se sumergió en un análisis detallado de la
técnica del guitarrista Steve Albini, las técnicas que usaba y los tonos que producía, seguido de una
disertación sobre los métodos de producción de Albini y el contenido lírico de su álbum Songs About
Fucking.
No tuve sexo esa noche, lo cual me molestó, aunque no era nada nuevo. Pero intercambié números
telefónicos con Stephen. Él me llamó la semana siguiente y me dijo que quería hacerme un cassette de