La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

otella de vino que estábamos bebiendo y el álbum The Blizzard of Ozz tocando, mi mente empezó a
tambalearse. El hecho de que a nadie de la escuela le agradaba empezó a desaparecer de mi mente.
Me senté ahí mareado, perdiendo la conciencia y volviendo en mí una y otra vez, mientras el hermano de
John comenzó a hablar. Su cara estaba roja y contorsionada, y estaba nombrando docenas de espíritus
antiguos y demonios que planeaba conjurar para ordenarles que mataran gente: maestros que lo habían
reprobado, novias que lo habían botado, amigos que lo habían traicionado, parientes que lo habían tratado
mal, jefes que lo habían despedido –básicamente cualquiera que se hubiera cruzado en su camino desde
que tenía la edad suficiente para sentir odio.
Sacando una navaja de su bolsillo, el hermano de John hizo una larga cortada sobre la superficie de su
dedo pulgar y lo dejó gotear dentro de un plato pequeño lleno de un polvo blanco con manchas cafés.
“¡Bad Angarru!” comenzó a entonar. “¡Ninnghizhida! ¡Yo te invoco, serpiente de las profundidades!¡Yo te
invoco, Ninnghizhida, serpiente cornuda de las profundidades! ¡Yo te invoco, serpiente emplumada de las
profundidades! ¡Ninnghizhida!”
Hizo una pausa y dio otra fumada, después frotó sus labios con el polvo lleno de sangre, vagamente
conciente de nuestra presencia.
“¡Yo te invoco, Criatura de Oscuridad, por las palabras de la oscuridad! ¡Yo te invoco, Criatura de odio, por
las palabras del odio! ¡Yo te invoco, Criatura de Desperdicios, por los ritos del desperdicio! ¡Yo te invoco,
Criatura de Dolor, por las palabras del dolor!”
Si así es como actuaba la marihuana, yo no quería consumirla. Yo sólo seguía observando el arma,
esperando que el hermano de John no la tomara. Al mismo tiempo, intentaba no hacerle notar que la
estaba observando porque no quería atraer su atención hacia ella. Él estaba completamente trastornado, y
si aún no era un asesino, parecía no haber razón por la cual no podía serlo al final de la noche.
Minutos u horas transcurrieron. El bong seguía pasando, pero el agua dentro de él había sido remplazada
con Southern Comfort en un intento de intensificar su efecto. La canción Paranoid de Black Sabbath
sonaba en el stereo o en mi cabeza, la gata seguía siseándome, el cuarto estaba dando vueltas, el
hermano de John me retaba para que bebiera el Southern Comfort del bong y John cantaba “¡bebe!”
Estúpido gusano que yo era, me llevé el bong a los labios resecos, contuve el aliento y bebí lo que pudo
haber sido el peor trago jamás preparado. Después.... no se que pasó. Sólo puedo asumir que me
desmayé y me convertí en tan sólo otro lienzo para las sutiles crueldades de los hermanos Crowell.
Me desperté con un siseo a las 5:00 p.m. (que en aquel entonces era muy tarde para despertar). La gata
aún me acechaba. Toqué mis ojos: aún estaban ahí. Entonces vomité. Después vomité de nuevo. Y de
nuevo. Pero mientras estaba de rodillas sobre la taza del baño, me di cuenta de que de que había
aprendido algo de la noche anterior: que podía usar la magia negra para cambiar el pobre destino que la
vida me había dado –para obtener una posición de poder que otra gente envidiaría y para lograr cosas que
otra gente no podría. También aprendí que no me gustaba fumar marihuana –ni el sabor del agua de bong.
* * *
El Gusano se quita la Piel
La primera vez que noté que algo andaba mal con nuestra familia fue cuando tenía seis años y mi padre
me compró un libro acerca de una jirafa que había sido personalizado para que yo fuera un personaje de la
historia, participando en las aventuras del animal. El único problema es que mi nombre estaba escrito Brain
(cerebro) en todo el libro, lo cual provocaba una perturbadora imagen de una jirafa con un cerebro
colgando de su lomo. No creo que mi padre se halla dado cuenta nunca del error –y supuestamente él
había escogido mi nombre.
Eso era emblemático de la forma en que siempre me había tratado, la cual es que nunca me había tratado
para nada. A él no le importaba y nunca estuvo ahí. Si quería su atención, generalmente me la daba con
un cinturón doblado para hacer ruido al tocar mi trasero. Cuando llegaba a casa del trabajo y yo estaba
jugando Colecovision o dibujando, él siempre encontraba una excusa, como podar el césped o llenar la
lavadora de trastes, para echármelo a perder. Pronto aprendí a fingir estar ocupado y ser responsable
cuando el aparecía, aún cuando no había nada que hacer. Mi madre siempre había disculpado sus
explosiones violentas como parte del desorden nervioso postraumático de la guerra de Vietnam que
también lo hacía despertar a mitad de la noche gritando y rompiendo cosas. De adolescente, siempre que