La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

y me daba miedo. Era algo extraño y traté de deshacerme de él. Cerca del amanecer, Trent me llevó a
casa y entré, con miedo de despertar a Missi. Pero las luces de la recamara estaban encendidas, y Missi
estaba acostada de espaldas sobre la cama, sin cobijas. Estaba temblando, pero su piel estaba empapada
de sudor, el cual había humedecido las sábanas a su alrededor. Ni siquiera se dio cuenta de mi presencia:
sus ojos se habían ido hacia atrás.
La agité y le hablé, poniendo una mano sobre su frente ardiente. Pero ella no mostró ningún signo de
conciencia. Me maldije por no haber regresado a casa antes, por no haber puesto atención antes cuando
Missi dijo que se sentía mal, por ni siquiera haber traído a casa la medicina que quería, por todas las veces
que había peleado con ella y maldecido su existencia en los pasados seis meses. Y después me pregunté
si mi indulgencia egocentrista era lo que la había matado.
Ella era la única persona que quedaba por la que era capaz de sentir amor, y el perderla destruiría mi única
oportunidad de regresar al mundo normal humano de los sentimientos, sensaciones y pasiones –destruiría,
en esencia, a mí mismo.
Entré en pánico. No sólo estaba demasiado drogado para conducir sino que incluso si quería hacerlo, no
podía porque el auto de Missi tenía las velocidades trabadas. A pesar de nuestras diferencias recientes,
Trent era aún la única persona con la que podía contar en New Orleans. Lo llamé a su teléfono celular y,
juntos, llevamos a Missi al hospital, al mismo al que ella me había llevado cuando había tenido la
sobredosis. Las enfermeras la llevaron en silla de ruedas al cuarto de emergencias y le inyectaron
adrenalina para mantenerla con vida, su temperatura era de casi 107 grados, suficientemente alta para
freír el cerebro de la mayoría de las personas. Muchas horas después, cuando el sol se levantaba para
anunciar otro terrible día, dos doctores trajeron a Missi a la sala de espera, donde yo estaba sentado aún
con Trent a mi lado. Trent no necesitaba estar ahí: no era su responsabilidad. Pero ahí estaba. Tal vez mi
opinión sobre la amistad de Trent había estado equivocada. Después de todo, en muchas formas, durante
los tres años anteriores Trent se había convertido en el hermano que nunca tuve.
Los doctores explicaron que Missi tenía tres meses de embarazo y, si decidía practicarse un aborto, tenía
que esperar hasta que su resfriado se fuera. Sabía que durante el curso de nuestra larga relación yo había
deformado su personalidad para acomodarse a la mía. Ahora me daba cuenta de que también había
deformado su cuerpo.
La noche siguiente, mientras estaba sentado solo en el cuarto de control del estudio, toqué las mezclas
que habíamos grabado de Tourniquet, una canción inspirada por una de mis muchas pesadillas
apocalípticas. Pensaba que estaba escuchándola para tratar de determinar si debía ser grabada de nuevo,
pero en realidad estaba tratando de encontrarme a mí mismo en la canción, para ver si podía encontrar
alguna pista, alguna respuesta, alguna solución, alguna salida del desastre en que se habían convertido mi
vida y mi carrera. La escuché una y otra vez hasta que me volví insensible a ella, sin poder decir más si la
canción era buena o mala, o incluso si era mía o de alguien más. Aturdido, levanté el micrófono que estaba
conectado a la computadora, comenzando a sentir una de las pérdidas de conocimiento que había estado
experimentando más frecuentemente. Muy lenta y firmemente tamborileé la mesa con mi mano izquierda
como si estuviera pidiendo ayuda por un telégrafo y susurré al micrófono: ’Este... es... mi... momento...
más... vulnerable...’ cambié la grabación de dirección, para que quedara al revés, y la añadí al inicio de la
canción, una llamada de auxilio que nadie podía oír excepto yo.
Me colapsé en la silla giratoria y trate de aclarar mi cabeza. Las palabras venían de una lugar dentro de mí
tan rosado y sensible como la cabeza de un recién nacido. Me pregunté si la humillada, desmoralizada y
degradada monstruosidad en que me había convertido estaba muriendo (o siendo asesinada), dando lugar,
como Anton LaVey había predicho más de un año antes, a algo nuevo, algo confiable, algo emocional, algo
terrible y hermoso y poderoso, el Anticristo Superestrella –un redentor del mundo al que nadie permitiría
nacer. Lo que ni yo ni nadie a mi alrededor habíamos notado era que el mismo corrosivo que me había
quitado mi humanidad era también responsable por tratar de matar al Anticristo Superestrella en la matriz:
la traición. Era una palabra que hacía eco en mi mente como una hoja de lata oxidada cada vez que algo
salía mal. Desde mis abuelos hasta Chad y mis maestros en la escuela cristiana y hasta mis primeras
novias, nadie se había mantenido fiel al rol que interpretaba en público. Gastaban sus vidas tratando de
vivir las mentiras que habían creado para sí mismos. Sólo en privado eran capaces de ser los demonios,
hipócritas y pecadores que eran en realidad, y ay de aquellos que los atraparan en su juego, porque lo
único peor que una mentira es una mentira descubierta. Pensé que había aprendido a protegerme de la
traición al no confiar en nadie. Pero en las semanas que siguieron, iba a experimentar más traición en
menos tiempo de lo que pensé posible. Cada una era como un martillo haciendo un agujero más y más
profundo en mi pecho.