Richard Serra - Literal

Nihil, nihil, nihil, nihil
n Edgar Morales
Acercarse a la mística supone adentrarse en el túnel
oscuro de las amargas delicias del espíritu, sendero de
contrasentidos que confunden al diletante, que lo distancian
de las aprehensiones corrientes de lo sacro y
lo arrojan a implicaciones existenciales aterrantes. En
la praxis literaria de los místicos, por ejemplo, “Dios”
cede el paso a una nomenclatura pasmosa: “rayo de
tiniebla”, “nube del no saber”, “Dios sin modo” (y su
vivencia se reporta como un no sé qué que deja balbuciendo).
Cualquiera que sea la novísima expresión
brindada surge la sensación de haber sido burlados;
tomamos como nueva “referencia” aquello que está
destinado a cerrarnos el paso por vía nominativa, y no
nos damos cuenta de cuán peligroso resulta caminar al
lado de estos terroristas que destruyen los signifi cados
vulgares con megatones de implosión, instigadores de
las fuerzas centrípetas en lenguas castradas.
En un dibujo que san Juan de la Cruz hizo del Monte
Carmelo se presentan tres caminos: el de los vicios,
sendero maltrecho que no pretende dirigirse a la cumbre;
el de las virtudes, camino rectísimo que desconoce
la orografía de la montaña y que termina en un destino
ajeno a la cima; y el tercero, aquel que tiene las señales
“nihil, nihil, nihil, nihil”, éste es el camino por el que
se llega a la máxima altura. Y si esto fuera poco escandaloso,
el dibujo remata con la leyenda “para el justo
no hay ley, él para sí mismo es ley”. Queda claro cuán
peligroso puede resultar la difusión indiscriminada de
estas ideas. El místico puede ser visto como un factor
anómico en el que los códigos sociales, siempre relativos,
están desafi ados por una impresionante vocación
introspectiva. El hombre sometido a la fuerza de lo sagrado
ya no pertenece al mundo, se convierte en un
sujeto tabuado, pues quien transgrede el tabú, acercándose
al terror, deviene él mismo en tabú, un objeto
de fuerza tremenda cuya infl uencia contaminante sobre
la comunidad debe ser extirpada pues representa la
conciencia de la profunda precariedad de las creencias
y esquemas morales con que los humanos pretenden
conducir sus vidas.
En cierta forma la caracterología del místico se emparienta
con la del suicida, con la de quien estando
entre nosotros está muy lejos, con quien tiene la conciencia
de que la verdadera vida está ausente y con
quien muere porque no muere. Pero a diferencia de
aquellos que viven sólo la patología sin referencia sacra
alguna, como los miles que nos rodean, los místicos
tienen la capacidad, “camusiana” podríamos decir, de
permanecer fi eles a la piedra de Sísifo, cuya anábasis es
vivida como una empresa de donación de un sentido
que, a fi n de cuentas, servirá para un carajo, no importa,
las cosas no funcionan más en la mística, ¿y para
qué pedir que funcionen? Es decir ¿para qué juzgar
con principios mundanos lo que no quiere serlo?
Los místicos, especialmente aquellos que son buenos
poetas, juegan como trapecistas con las lianas de
los términos; esto sucede con el sentido del “sentido”.
Si seguimos la ecuación que iguala “sentido” con
mundo sensorial, la mística noche del sentido sigue el
vector del desprendimiento, abandonando al mundo
como circuito del sentido (y sentidos). Pero lejos de
ser trágica esta situación se le abraza como “noche
amable” que consume y no da pena, como amoroso
secuestro express en el que se consiente la violación de
todas nuestras categorías y principios existenciales.
Después del éxtasis sólo puede esperarse el hipogeo
de lo concreto. El minimalismo es la nueva consigna,
no buscar lo más sino lo menos, no lo alto sino
lo bajo, no lo noble sino lo vil, el ideal de vida será
ser nada en nada, un afán desbocado de anonimato y
anihilamiento, evasión de protagonismos de cualquier
tipo, ser la muda roca en medio del desierto en cuyo
interior fl uye aún magma ardiente, el seco dolor que se
admira en secreto:
El desierto se presenta ante mí
Como la única parte de la realidad
Que es indispensable.
O mejor aún, como la realidad
Despojada de todo, salvo de su esencia
…
Mi rostro, pues, es dulce y resignado
Mientras camino lentamente,
Jadeante y bañado de sudor,
Cuando corro
Lleno de un sacro terror,
Cuando miro a mi alrededor esta unidad sin fi n
La moral y las buenas costumbres sucumben en el abismo
de la gran duda, Dios se venga de sí y golpea los
espejos bajo el azul del cielo, saca del mundo de los
hombres el puño ensangrentado, desgarrando su imagen
ante las miradas atónitas. Dios amodal que aturde
y conmociona, y seguimos llamándole “Dios” por pura
OTOÑO, 2007 • LITERAL. VOCES LATINOAMERICANAS 3 13