Rousseau_JeanJacques-Suenos De Un Paseante Solitario

trueque en mal, no pudiendo ya actuar sin perjudicar a otro o a mí mismo, abstenerme se ha
convertido en mi único deber y lo cumplo siempre que esté en mi mano. Pero en esta
holganza del cuerpo mi alma está aún activa, produce aún sentimientos, pensamientos, y su
vida interna y moral parece haberse acrecentado con la muerte de todo interés terreno y
temporal. Mi cuerpo ya no es para mí sino una traba, un obstáculo, y me libro de él siempre
que puedo.
Una situación tan singular merece sin duda el ser examinada y descrita y a un tal examen
consagro mi último tiempo. Para hacerlo con éxito, sería preciso proceder con orden y
método: pero soy incapaz de este trabajo e incluso me apartaría de mi objetivo que es el de
darme cuenta de las modificaciones de mi alma y de sus sucesiones. En cierta medida, haré
sobre mí las operaciones que hacen los Físicos en el aire para conocer el estado del tiempo.
Aplicaré el barómetro a mi alma y, bien dirigidas y repetidas largamente, estas operaciones
me suministrarán resultados tan seguros como los suyos. Mas no prolongo mi empresa hasta
ahí. Me contentaré con llevar el registro de las operaciones sin intentar reducirlas a sistema.
Acometo la misma tarea de Montaigne, pero con un objeto completamente contrario al suyo:
él no escribió sus Ensayos sino para los demás y yo no escribo mis ensoñaciones sino para
mí. Si en mis más viejos días, en las proximidades de la partida, permanezco, como espero,
en la misma disposición en que estoy, su lectura me traerá la dulzura que siento al escribirlas
y, haciendo renacer de este modo para mí el tiempo pasado, doblará por así decir mi
existencia. A despecho de los hombres, podré gustar aún del encanto de la sociedad y viviré
decrépito conmigo en otra edad como si viviera con un amigo menos anciano.
Fui escribiendo mis primeras Confesiones y mis Diálogos con la preocupación constante
de ocultarlos a las manos rapaces de mis perseguidores para transmitir los, cuanto cupiera, a
otras generaciones. La misma inquietud ya no me atormenta en este escrito, sé que sería en
balde, y habiéndose apagado en mi corazón el deseo de ser mejor conocido por los hombres,
no deja más que una indiferencia profunda sobre la suerte de mis verdaderos escritos y de
los monumentos de mi inocencia, que quizás han sido ya aniquilados para siempre. Todo me
da igual ya, tanto que espíen lo que hago como que se inquieten por estas hojas o se
apropien de ellas o las supriman o las falsifiquen. Ni las escondo ni las enseño. Si me las
quitan en vida, no me quitarán ni el placer de haberlas escrito, ni el recuerdo de su contenido
ni las meditaciones de que son fruto y cuyo manantial no pude agotarse sino con mi alma. Si