Rousseau_JeanJacques-Suenos De Un Paseante Solitario

obra que tenía el deseo y la posibilidad de hacer, asustado por la servidumbre a la que me
iba a someter seguidamente si me entregaba a ella sin consideración. No siempre he sentido
ese temor; en mi juventud, por el contrario, me obligaba por mis propias beneficencias, y a
menudo he comprobado además que aquéllos a los que yo complacía se encariñaban
conmigo aún más por agradecimiento que por interés. Pero las cosas cambiaron mucho de
faz, en este como en cualquier otro punto, no bien comenzaron mis desdichas. He vivido
desde entonces en una generación nueva que en absoluto se parecía a la primera, y mis
propios sentimientos hacia los demás han sufrido cambios que he encontrado en los suyos.
Las mismas personas que he visto sucesivamente en estas dos generaciones tan diferentes se
han ido asimilando arreo, por así decir, a la una y a la otra. De sinceros y francos que eran al
principio, convertidos en lo que son, han hecho como todos los demás; y sólo porque los
tiempos han cambiado, los hombres han cambiado como ellos. ¡Ay!, ¿cómo podría
conservar los mismos sentimientos hacia aquéllos en quienes encuentro lo contrario de lo
que les hizo nacer? No los odio, porque no sabría odiar; pero no puedo prohibirme el
desprecio que merecen ni abstenerme de testimoniárselo.
Puede que, sin darme cuanta, haya cambiado yo mismo más de lo que hubiera sido
menester. ¿Qué carácter resistiría sin alterarse en una situación parecida a la mía?
Convencido por veinte años de experiencia de que todo lo que la naturaleza ha puesto en mi
corazón en felices disposiciones se ha vuelto, por mi destino y por los que han dispuesto de
él, en perjuicio de mí mismo o de otro, no puedo considerar ya una buena obra que se me
presenta para que haga sino como una trampa que se me tiende y bajo la cual se esconde
algún mal. Sé que cualquiera que sea el efecto de la obra, no quitará mérito a mi buena
intención. Sí, desde luego este mérito existe siempre, pero ya no el encanto interior, y en
cuanto falta de estímulo, no siento más que indiferencia y frialdad en mis adentros, y seguro
de que, en lugar de hacer una acción verdaderamente útil, no hago sino un acto incauto, la
indignación del amor propio unida a la desaprobación de la razón sólo me inspira
repugnancia y resistencia donde, por mi ser natural, habría estado henchido de ardor y de
celo.
Hay clases de adversidades que elevan y fortalecen el alma, pero las hay que la abaten y
la matan; cual es aquella de la que soy víctima. A poco que en la mía hubiera habido una
mala semilla, la hubiera fermentado hasta el exceso, me hubiera vuelto frenético; pero sólo