Rousseau_JeanJacques-Suenos De Un Paseante Solitario

una emoción confusa no exenta de cierta dulzura. Finalmente se puso a restañarme la sangre
que seguía manando, y viendo que no era suficiente con nuestros dos pañuelos, me llevó a
casa de su madre, que tenía un pequeño jardín cerca de allí. Al verme en tal estado, a punto
estuvo aquella buena mujer de desmayarse. Pero supo guardar fuerzas para curarme, y luego
de haber humedecido bien la herida, le aplicó unas flores de lis maceradas en aguardiente,
excelente vulnerario muy usado en nuestro país. Sus lágrimas y las de su hijo calaron en mi
corazón a tal punto que, durante largo tiempo, la miré como a mi madre y a su hijo como a
mi hermano, hasta que al perder a uno y a otro de vista los fui olvidando poco a poco.
El mismo secreto guardé sobre este accidente que sobre el otro, y otros tantos de parecida
naturaleza me han ocurrido en mi vida de los que ni siquiera he estado tentado de hablar en
mis Confesiones, pues tan escasamente trataba de hacer valer lo bueno que notaba en mi
carácter. No, cuando he hablado en contra de la verdad que me era conocida, jamás lo he
hecho sino en cosas diferentes, y más por el apuro de hablar o el placer de escribir que por
ningún otro motivo de interés para mí, ni de ventaja o menoscabo para otro. Y quienquiera
que lea imparcialmente mis Confesiones, si alguna vez ocurre eso, sentirá que las
declaraciones que allí hago son más humillantes, más penosas de hacer que las de un mal
mayor pero menor pero menos vergonzante de decir, y que no he dicho porque no lo he
hecho.
De todas estas reflexiones se sigue que la profesión de veracidad que me hecho tiene su
fundamento más en sentimientos de rectitud y de equidad que en la realidad de las cosas, y
que, en la práctica, he seguido más las directrices morales de mi conciencia que las nociones
abstractas de lo verdadero y de lo falso. Frecuentemente
he referido fábulas, pero muy raramente he mentido. Por seguir estos principios, he dado
pábulo abundante a los demás, pero no he perjudicado a nadie y no me he atribuido a mí
mismo más ventaja que la que me era debida. Me parece que únicamente por ahí es la
verdad una virtud. En cualquier otra consideración, no es para nosotros más que un ente
metafísico del que no resulta ni bien ni mal.
No siento, empero, mi corazón lo bastante contento con estas distinciones como para
creerme totalmente irreprensible. Mientras sopesaba con tanto cuidado lo que debía a los
demás, ¿he examinado asaz lo que me debía a mí mismo? Si hay que ser justo con el
prójimo, hay que ser verdadero para sí, es un homenaje que el hombre honrado debe rendir a