Rousseau_JeanJacques-Suenos De Un Paseante Solitario

Me respondió con una carta honesta en la forma, pero retorcida como todas las que me
escriben en casos similares. Había llevado el puñal hasta su corazón sensible y, por el tono
de su carta, debía creer que no soportaría sin morir la ruptura, pues que tenía hacia mí
sentimientos tan vivos y tan sinceros. Así es como la rectitud y la franqueza constituyen en
este mundo crímenes horribles, y a mis contemporáneos pareceríales malvado y feroz aun
cuando a sus ojos no tuviera otro delito que el de no ser falso y pérfido como ellos.
Había salido ya varias veces y me paseaba incluso con bastante frecuencia por las
Tullerías, cuando, por el asombro de muchos con los que me iba encontrando, vi que aún
había con respecto a mí otra noticia que ignoraba. Finalmente me enteré que el rumor
público era que había muerto de mi caída, y este rumor se extendió tan rápida y
pertinazmente que, más de quince días después de que yo estuviera al corriente, el mismo
rey y la reina hablaron de ello como dándolo por seguro. Según lo que se cuidaron de
escribirme, al anunciar el Courrier d´ Avignon la feliz noticia, no le faltó anticipar en tal
ocasión el tributo de ultrajes e indignidades que, a guisa de oración fúnebre, le preparan a mi
memoria tras mi muerte.
La noticia vino acompañada de una circunstancia aún más singular que no conocí sino
por casualidad y de la que no he podido saber ningún detalle. Y es que habían abierto al
mismo tiempo una suscripción para la impresión de los manuscritos que se encontraren en
mi casa. Por tal me compuse que tenían preparada una colección de escritos fabricados
adrede para atribuírmelos después de mi muerte: pensar que imprimirían fielmente alguno de
los que realmente pudieran encontrar era una tontería que no podía entrar en la mente de un
hombre sensato y contra la que quince años de experiencia no han hecho sino protegerme
sobremanera.
Estas observaciones, hechas una a una y seguidas de muchas más que no eran menos
sorprendentes, amedrentaron de nuevo mi imaginación, que creía mitigada, y las negras
tinieblas que iban acrecentando en mi derredor sin desmayo reanimaron todo el horror que
por naturaleza me inspiran. Me cansé haciendo mil comentarios sobre todo aquello e
intentando comprender unos misterios que se han vuelto inexplicables para mí. El único
resultado constante de tantos enigmas fue la confirmación de todas mis conclusiones