Atzavares - Vicerrectorado de Estudiantes y Extensión Universitaria ...

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alma, apretaba las manos del forastero estirada por el vértigo, por un miedo terrible a que se descolgaran todos los órganos del cuerpo. Dejó, quién fuera, de chapotear entre la carne y Lucía suspiraba enrojecida, tocando la mejilla del desconocido, buscando la mentira en el fondo de sus ojos. Ese día el joven transportó el cesto de ropa hasta la puerta de su casa. ***** El aliento de la tarde ajetreaba las encinas. Debajo de un olivo un hueso de aceituna rodó dejando un rastro de sangre. El siguiente fruto supo como si desprendiera la cáscara del cobre. Lucía tocó en la tierra teñida una textura extraña de sábana seca, se vio, de pronto, las manos encogidas, el pecho liso. Su padre apareció en la puerta de la habitación. Miraba hacia detrás y frotaba los pies en el cemento como si quisiera despegarse la sombra. Ella desesperó debajo del olivo, intentó traducir el torpe pataleo a una señal de consciencia dentro de la alucinación. Pedro tropezó hasta los pies de la cama y la destapó. Abrazó, besó sus pies desconsolado, carraspeó con violencia: al fondo de su esófago rebullía la primera costra del vino, la que ocultaba apenas una piel secreta. Paró el llanto y pudo oír un gargajeo “Quien te puso Petenera/ no te supo poner nombre/, que debía haberte puesto/ la perdición de los hombres”. Antes de morir, Lucía creyó entender lo que su padre buscaba en aquel árbol. ***** No hubo un sólo niño del pueblo que no tocara la caja blanca de La Petenera. Ni un sólo vecino que no peleara por cargarla a hombros. Las chiquillas que iban delante echando amapolas abrieron las dos verjas del cementerio. El ataúd se balanceaba de un lado a otro a la deriva sobre las cabezas. Las mujeres penaban como campanas negras. Sus gemidos se amontonaron a la entrada del camposanto. Juana, La Venceja y todas las clientas de la frutería daban estirones, coces y codazos a gentes venidas de otras comarcas; sudaban y resollaban en los velos. Entre tanta saliva cocida, bulló un hedor agrio a café con leche fermentado que obligó a los hombres a ocultarse el hocico tras la manga. En casa, Manuela miraba la bolsa de ganchillo con los codos cerrados sobre la mesa de la cocina, y la vieja Elisa golpeaba la ventana sin respuesta. El forastero, un poeta desengañado, no podía imaginarla tan sola y tan rotunda. Sus ojos se le antojaban ahora arrugados bajo la tapa. Intentaba saborear en ellos el agua de la charca y le venían aquellos dedos a los labios, temblantes y quebradizos, aquella camisa hervida, y aquel pelo, y el pulso del 32
mimbre derritiéndose en sus ojos, y sus ojos blandos ahora, y sus ojos con la terrible pielecilla que crece en las manzanas que nadie muerde. Salió del cementerio zarandeándose. Salió del pueblo sin esperar a nadie. Casi anocheciendo se arrodillo ante una encina, apoyó la frente y grabó: “La Petenera se ha muerto,/ ya la llevan a enterrar,/ no cabía por la calle/ la gente que iba detrás”. Clavó el cuchillo ensangrentado en la raíz y siguió caminando. 33
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