Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

Una inmensa dulzura le acaricia. Imágenes de la vida pasada tornan a visitarle y
advierte que el desvarío y la inquietud de antaño se han trocado en apacible nostalgia.
Violante y Alanís, doña Uzenda y don Juan de Bracamonte, el pregonero y el arcediano,
séquito callado y ceremonioso, desfilan por el bosque nocturno. Son personajes de una
pantomima que ha concluido ya; cómicos que en breve se quitarán el ropaje magnífico o
la mascarilla o el afeite grosero y se sentarán a la misma mesa, en el hostal de
caminantes.
Entrecierra los párpados. Buenos Aires desenrolla sus estampas distintas. Aquí los
limosneros de la Catedral; allá los soldados del Fuerte; acullá un platero portugués o un
doctrinero de indios; el reír de los esclavos y la majestad del gobernador; las
procesiones, con sus cruces que se mueven como mástiles; al fondo el río, el río y su
misterio y su andar de serpiente.
Habla en voz alta y el capitán, que ya dormita, cabecea.
—¿Qué le brindarán los años a la ciudad, a esta pequeña ciudad nuestra, señor
Sánchez? Paréceme otearla de las nubes y vella grande y sonora...
Un rumor de pisadas le sobrecoge. Se incorpora con dificultad, de tan descaecido.
Acaso una fiera ronde, encandilada por las brasas.
Prolongado silbo hiende el aire. En la espalda del mozo se ha clavado una flecha.
Galaz retrocede. Su grito salvaje se suma al coro del bosque que aumenta con la llegada
del alba. De un salto, el capitán está junto a él. Arranca el arma profundamente hundida
y mira azorado, más allá de la hoguera coruscante. Nada se distingue. La arboleda está
inundada por una ancha marea de sombras y de luces. Parece una verja colosal —
revueltos hierros y florido esmalte— que les aísla del resto del mundo.
Galaz cayó boca abajo. Braceó en la niebla rosada, cual si esperara el socorro de
invisibles manos.
Ahora le sacuden convulsiones mortales.
Todo fue tan veloz, tan inesperado, que Sánchez Garzón duda un instante y luego
descorre el cerrojo de una arqueta de medicinas. Sajará la herida, descarnará sus labios
y volcará dentro el polvo de solimán mezclado con agua de membrillo. Va a hacerlo, pero
Galaz vuelve hacia él los ojos y, con un gesto imperioso, le para. La sonrisa del mancebo
se demuda. El dolor le tira los rasgos hacia las sienes.
—Quiétese —balbucea— esto se acaba y mejor es terminallo ansí... Ya siento, en las
entrañas, el fuego venenoso... Tiene dientes de perro...
El otro ha cogido el dardo y lo examina. En la extremidad, lleva un trozo de
pergamino garabateado. Está puesto allí, todavía vibrante, a modo de esos carteles de
desafío que los ballesteros lanzaban contra las torres asediadas. Sánchez Garzón lee:
74 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires
Ansí se venga Pedro Martínez.
La cólera le trastorna. Levanta la espada de su compañero y da con ella estocadas
feroces.
—¡Le he de matar —ruge— aunque tenga que hurgar esta maleza del Demonio, sin
olvidar ni un brote ni una brizna! ¡Le he de matar con deleite y arrastraré el cuerpo hasta
aquí, por una pierna, para que le veáis agonizar!
Luengo y membrudo, semeja un semidiós irritado.
Galaz de Bracamonte no le escucha. Su delirio y los murmullos selváticos crecen con
la aurora. Hay sangre en los árboles altos como cíclopes. Una bandada de cotorras se
persigue, entre las hojas de metal. En la diestra del capitán, el acero es un haz de
llamas.
—¡La ciudad! ¡La ciudad! —gime el paje desfallecido—. ¡Dadme la espada del agüelo!
La ciudad de oro... Toda de oro... Una calzada de esmeraldas y la otra de piedras
azules... ¡A ganalla, a ganalla, por Buenos Aires!
Su hablar se rompe.
—¡A mí, a mí, Alanís Sánchez! ¿Por qué ceñís corona de rey y ese manto?
Un esfuerzo postrero le alza. Tiende el oído ansioso. Los tímpanos le suenan como
caracoles marinos.
—La ciudad... La ciudad... ¡Escuche su merced!