Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

El bufón va adelante, revolcándose en el polvo, con tal destreza que su sombrero no
sufre ni el más leve estropicio. Lo trae en la mano, como si fuera un pájaro de cetrero de
larga cola escarlata. Sigue el gobernador, saludando. A mitad de camino, mientras cruza
la plaza, se vuelve hacia don Gaspar y le dice, entre veras y burlas:
—Me cantan agora en la mente unos versos de Publio Virgilio, que aprendí
mochacho:
Vivite felices, quibus est fortuna peracta
iam sua: nos alia ex aliis fata vocamur.
Que se traducen: “Vivid felices, vosotros cuya fortuna está fijada ya. A nosotros el
destino nos lleva de prueba en prueba”.
Hasta su ademán —el brazo tendido y la cabeza altanera— trae reminiscencias
romanas y renacientes, demasiado pomposas, en su ecuestre orgullo, para ese marco de
chozas y de lodo.
Los bueyes mugen detrás. Las ruedas redondas de las carretas se hunden en el
polvillo. Piafa la caballería. Chicuelos zaparrastrosos y perros desdentados corren entre
los brutos. La Plaza vibra con el choque de las armas y la risa de la soldadesca.
Pedro Martínez, el mestizo, trota a corta distancia de don Mendo. Galaz cabalga junto
al capitán Sánchez Garzón. El enano quedó con doña Uzenda, secándose las lágrimas.
Ya partió la expedición que ha de avasallar a los indios rebeldes. Ya sale de la ciudad.
Ya se aleja. Ya se abre ante sus ojos la pampa enorme y luminosa. Galaz de Bracamonte
se torna hacia Buenos Aires. Con una sola mirada, envuelve al caserío bienamado: el
Fuerte de San Juan Baltasar, la Plaza y las iglesicas, los patios con sus parrales bajo el
cielo desvaído.
A poco de haber iniciado la marcha, el mestizo comprendió que sus esperanzas
carecían de asidero. Había sido de los primeros en incorporarse a la expedición. Con ello
creyó recobrar la popularidad perdida. Una turbia leyenda le marcaba con sello
infamante. Leyenda de artera delación y de granjeria sórdida. Sus amigos de antaño le
esquivaban. Ya nadie prestaba atención a sus hablillas de Corte. Un día, poco antes de
partir, mientras relataba en un corro el curioso escándalo del convento madrileño de San
Plácido, cuya superiora, que era una Silva y Cerda, fue acosada con toda la comunidad
por un demonio íncubo, don Gaspar de Gaete le interrumpió con violencia:
—¡Qué entendéis vos desas cosas, farmallero! ¡Lo más sabio fuera callaros; día
llegará en que alguno os taje la lengua!
Muerto Alanís, para siempre cerradas las puertas de doña Uzenda, abrumado por el
desdén del gobernador a quien habían contado que ese hombrecito mitad indio osó tomar
para blanco de su maledicencia a la señora duquesa de Albuquerque, Pedro sintió trepar
en torno, como un abrojal espinoso, a su peor enemiga: la soledad. Se equivocó
reciamente si supuso que el andar en compañía de los demás expedicionarios,
compartiendo sinsabores y paladeando glorias, disiparía aquella aojadura terrible. En la
jornada inicial, buscó de acercarse a don Mendo. Como reparara en él, el jefe envió un
paje para decirle que no era ese su lugar. Igual acogida le brindaron los otros caballeros.
Sánchez Garzón le gritó:
—¿A qué sois venido, Pedro Martínez; no comprendéis que aquesta es empresa de
hombres? ¿Cómo no quedasteis en Buenos Aires, con las mujeres, para torcer el lino?
Un despecho feroz le hizo apretar los dientes. Tenía en la boca un sabor amargo.
A la zaga de todos, Galaz de Bracamonte ponía espuelas a su zaino.
El mestizo pensó que no se atrevería a rehuirle. ¿Por ventura no fue él, Pedro
Martínez, testigo del delito que la ciudad toda quería olvidar? Gracia tendría y mucha que
le recibiera con desdenes.
Sus cabalgaduras estaban a par. Martínez recobró por un momento la antigua
balardonería. Le saludó como solía hacerlo cuando juntos leían las prosas de Amadís de
Gaula:
—¡Bienvenido, Galaz, báculo y mitra!
El no obtener respuesta, el advertir que ni un músculo se movía en la cara del paje,
Manuel Mujica Láinez 69
Don Galaz de Buenos Aires