Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

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El arcediano le escuchó sin interrumpirle. De cuando en cuando, con unas pinzas, removía los carboncillos del brasero. Sobre un arca, dormitaba un gato con las orejas peladas por la sarna. Pedro Montero de Espinosa lo cuidaba tiernamente. Galaz se acaloró. Hablaba con una voz ronca, desconocida para el clérigo. —¿Y quién le asegura a su merced —preguntó el arcediano— que el Diablo mora entre los indios de Calchaquí? ¿Quién le asegura que no acomete esta empresa por dar salida a su ansia levantisca de dominio; por andar entre soldados, matando? Buenos Aires no ofrece grandes ocasiones a la gente moza. Las ofrece a quienes han pasado ya las llamas de la juventud e aprecian la valía del reposo. Alguna vez, salgo a caminar, más allá de las chácaras. Aquella estupenda soledad robustece el ánimo y enfrena los apetitos. Ni una colina, ni un árbol, detienen el vuelo del pensar. Tan augusta quietud, tan santo silencio, ponen orden en las pasiones locas. Allí, que no entre los cadáveres y los arcabuces, hallará su merced la calma que, sin confesárselo, persigue. Galaz quiso hacerle callar. Don Pedro alzó la mano, una mano espiritada, que parecía un ex voto de marfil. —¿Para qué le diré yo estas cosas, señor de Bracamonte, si sé harto bien que ya tiene escogido el camino? Vaya con Dios y eche por la otra acera, si ansí le place. Puso el gato sobre el enfaldo y empezó a mecerlo. Se le enturbiaron los ojos. —Su merced, señor arcediano —respondió el paje— habla como hombre en quien la mucha edad ha aplacado el arresto viril. Agora advierto que anduve errado, si pensé purgar mis culpas por la vía conventual. Unos nacen para alabar al Señor con los labios e los otros para serville con la espada. Yo soy de aquestos, loado sea Dios. No me sofoque con sus teologías, que jamás he de creerle: el Diablo mora entre salvajes, es cosa resabida. Donde los hechiceros de las tribus beben sus brebajes malditos e invocan al “Gualicho” y al “Añanga”, el Demonio ronda alegremente porque se sabe seguro. El blanco no irá a buscalle al corazón de la selva. El Diablo no lo ignora, e ansí goza de su poderío sobre aquellos miserables. ¡Pero yo tengo de ir, señor arcediano, yo tengo de ir al bosque que hiede a azufre y que resuena con músicas lascivas! En su centro mesmo, acaso en un calvero desnudo, El Dorado levanta las torres famosas. Hombres de casta española lo pueblan e millares de indios que viven mezclados en afrentosa paganía. Las cúpulas de los palacios son de oro; las calzadas de esmeralda. El rey se unta las carnes con polvo dorado, como hemos leído en las crónicas de algunos danzarines lujuriosos del tiempo del César Nerón. ¿Es posible que no tomemos cuenta estrecha de tales cosas? ¿Es posible que Su Majestad Católica tolere el arraigo de un imperio de Luzbel dentro del imperio que ganó a golpes de lanza, con la cruz en alto? Era el mismo Galaz de antes, el esperanzado Galaz de los sueños: don Galaz de Buenos Aires. Los ojos le bullían. Había vencido el peligroso encanto de Violante, pero el frenesí de la aventura espléndida, sobreponiéndose a todo, le arrebataba de nuevo. El eclesiástico comprendió que la mansa oveja se embravecía y amanezaba derribar el redil que su pastor levantara pacientemente. —¿Y cómo averiguó su merced —insistió— que El Dorado se encuentra en la región de Santa Fe? Hace una centuria que lo buscan, del Orinoco a las tierras de los Patagones y, al fin, al fin, escapa siempre, como un espejismo de imposible alcance, señuelo de la codicia. Galaz resolvió cortar el coloquio. Había que obrar y pronto, no agostarse en discusiones. Se puso de pie. El gato maulló débilmente. —Yo sólo sé que tengo que hallarle, pues en hallándole me será dado purgar la grave culpa mía. Acuérdese deste cuitado en sus preces. Besó la mano descarnada y salió. Unos tonsurados, que aguardaban a la puerta de la audiencia, se hicieron de lado para dejarle pasar, tan resuelto marchaba. De vuelta a la casona, se encerró en su aposento. Hasta el alba no reposó. Limpiaba una espada de ancha taza, que la herrumbre enrojecía con vetas casi fosforescentes. Según la tradición de su linaje, había pertenecido a don Bartolomé de Bracamonte, el conquistador que vino con Mendoza y murió en el combate de Corpus Christi. El arma tenía grabado en la hoja el lema: Pro Fide et Patria. Cuando le pareció bien reluciente, Galaz trazó con ella un terrible mandoble. Imaginó que retaba al destino, a su 66 Manuel Mujica Láinez Don Galaz de Buenos Aires
destino de burla y de tragedia, empecinado destructor de ideales. La espada, con la cual un su trasabuelo se había batido lealmente para dejar fundada la ciudad, saldría de nuevo de su vaina para honra de Buenos Aires. El metal tenía una tersa desnudez de mujer; brillo y frescura de piel mojada. Galaz pasó los dedos por la hoja, en larga caricia. Aquél sería su solo amor; aquella su voluptuosidad sola. Una profunda asociación de recuerdos puso ante sus ojos, como racimo perfumado, la faz anhelosa de Violante, con los labios entreabiertos bajo la higuera familiar. Su mano se crispó, trémula. Luego, asiendo reciamente la empuñadura, blandió el arma en todas las direcciones. Sus molinetes cortaban el aire. Como un enorme hisopo, la espada purificaba al aposento, de esos monstruos de ojeras de fiebre y respirar silbante que engendra el claror lechoso del alba. Manuel Mujica Láinez 67 Don Galaz de Buenos Aires
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