Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

Mendo de la Cueva y del guardián de San Francisco. Presto advirtió que sus palabras se
estrellaban, impotentes, contra el muro frío de aquellos ojos calmos. Luego, como viera
que Galaz leía y releía el Flos Sanctorum, de Villegas, respiró aliviada. De aquel libro
nacería la luz de salvación.
Sólo el enano parecía gozar de su amistad. Íbalo a buscar, de tarde. Salían a vagar
juntos. El pregonero espantaba los importunos, como si fueran mosquitos. Les arrojaba
guijarros. Les escupía. Les insultaba. Alguno recibió, en la pierna, un puntapié furioso,
pues sus fuerzas no alcanzaban más arriba. Llegaban así a las barrancas del río. El paje
se echaba en la hierba y el enano se estaba tieso que tieso, sentado en unas raíces. La
pesada quietud se quebraba para señalar una vela, que se henchía en lontananza, o para
que Rivero contara un chisme del Fuerte. Galaz le escuchaba distraído, mordiscando una
hoja, hasta que el relato, iniciado con brío resuelto, disminuía y se apagaba y moría en
un murmurio, como esas cataratas fragorosas que, poco a poco y a medida que corren,
se extinguen levemente, trocadas en arroyuelos de perezoso andar.
También solía departir con el arcediano. Galaz iba a verle al Palacio Episcopal.
Cruzaba los patios familiares, olientes a iglesia y a frutas y veía las casullas de lujo, las
que se usaban en ocasiones contadas, puestas al sol, por temor de la polilla. Algunas
mariposas volaban alrededor. Encontraba a don Pedro Montero de Espinosa dando de
comer a los gallináceos. Un lienzo amarillo, anudado en la tonsura, le hacía semejar,
graciosamente, a una gitana vieja. El clérigo le saludaba de lejos, sacudiendo la falda
llena de granos. Luego le invitaba a pasear con él por el corredor de arquería, que tenía
pujos de claustro conventual. Comentaban el dulzor y la aspereza de la santidad. Se
detenían, a veces, para hojear el Flos, en busca de un ejemplo. En la galería sombrosa,
sus zapatos claveteados sonaban rítmicamente.
Galaz hablaba poco y escuchaba mucho. Un suave consuelo le invadía cuando oía
contar la vida de Ignacio de Loyola, recién canonizado. Aquel militar que halló el camino
de perfección en el Flos Sanctorum le cautivaba como un arcángel pensativo.
En otras oportunidades, el arcediano encomiaba a los varones claros que supieron
triunfar de la tentación de la carne. Pintaba a San Benito, revolcándose entre espinas; al
seráfico San Francisco, aplacando sus ardores con la nieve y a San Martiniano, el
solitario, que por combatir los zarpazos de la fiera impúdica encendió lumbre y se arrojó
sobre las llamas.
El paje no sentía ya la uñarada voluptuosa. La ausencia de Violante y las máscaras
torvas que alzaba su recuerdo, le servían de escudo.
Poco a poco, se fue cauterizando la llaga pecaminosa que le roía. A medida que el
eclesiástico le alentaba para que tuviera más y más confianza, imaginaba que le
arrancaban de los miembros unos andrajos pestíferos, manchados de podre, hasta
alcanzar a la desnuda pureza.
Sosiego jamás experimentado le arropaba ahora. En la calle, sonreía a los truhanes
que, en achaque de entretenimiento, le decían:
—¿Qué haces, bobo? ¿Qué haces, bobo?
Hasta que algún caballero, molestado por el agravio que sufría el hijo de don Juan de
Bracamonte, les apostrofaba, blandiendo la vara de ceremonia, sin miramientos para las
orejas doncellas que allí cerca pudieran disimularse.
De noche, en la tertulia del obispo, los familiares felicitaban al arcediano por su
victoria.
Las lluvias y el frío del mes de junio de 1640 obligaron a Galaz a permanecer en su
casa. El enano acudía a visitarle.
Una noche, Rivera le dijo, entre veras y burlas:
—Vuesarcé corre peligro de creerse santo o en vías de bienaventuranza. Yo tengo
oído a Su Ilustrísima que es riesgo notable, pues los que rehuyen celosamente la ocasión
de pecado e hacen dura penitencia, caen en aquella treta delgada que les armó el
Demonio. El Demonio es sagaz.
El mancebo no respondió. El enano estaba sentado en la cuja, bajo el escudo
carcomido. Con la diestra, cogía el trocito de coral que pendía de una cadenilla, sobre el
pecho, y que llevaba para preservarse contra el aojo. Su actitud recordaba,
64 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires