Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

TRECE
FLORES DE SANTIDAD
CUATRO NEGRAS lavanderas vienen por la calle de la Ronda. Las cuatro son mujeres
opulentas. Caminan cadenciosamente, con algo de bestias de carga y algo también de
navíos. Una atmósfera de sensualidad las envuelve. Llevan los brazos en alto, como asas,
y sobre su cabeza se balancea un atado de trapería que abulta casi tanto como ellas.
Delante va el calor, arreando bichos.
Ríen las cuatro y gritan, enseñándose los dientes. Se han bañado en el Río de la
Plata, a pesar del anatema de los predicadores, y traen la cara y los brazos relucientes.
Una de ellas ha visto a Galaz, acurrucado en un umbral sombrío, con un libro abierto
sobre las rodillas. Su larga nariz se mueve, siguiendo la lectura. La esclava se pone el
dedo en los labios, por acallar la jarana y muestra el mozo a sus compañeras. Les brillan
los ojos de alegría. Todas a un tiempo, se golpean las caderas con las palas de batir
ropa.
—¡Mira a dostá nostramo!
—¡Pegado como garrapata al libro!
—¿No se quiele namorar?
El paje las observa, impasible. Ellas prosiguen el alboroto y luego escapan,
intimidadas por esos ojos graves y ausentes.
Galaz da vuelta a una hoja: “...David diciendo una vez que tenía deseo de beber
agua de la cisterna de Bethleem, estando aquella tierra ocupada de enemigos Philisteos y
él, con su Ejército, en contrario dellos: tres valientes Capitanes, cuyos nombres, según
Nicolaode Lyra, eran Iesbaan, Eleazar y Semma, haciéndose espaldas unos a otros,
rompieron por medio de los enemigos y llegaron a pesar de todos a la cisterna y recogida
el agua se la truxeron a David...”.
Iesbaan... Eleazar... y Semma.
Hace ya seis meses que vive en la casa de la Plazuela de San Francisco. Su tía le
mandó llamar. La buena señora temió por su alma y, por consejo del arcediano de la
Catedral, rogó al capitán Sánchez Garzón que convenciera a su sobrino. No fue fácil
lograrlo. Por fin, súplicas y amonestaciones consiguieron dominarle.
A su llegada, las damas y los chicuelos huían de él como del diablo. Su mansedumbre
les desconcertó. Esperaban al matador de Alanís, un bandidazo rebelde y aquél no era
más que un mozuelo enfermizo, incapaz de dañar a una mosca. Como se resistía a hablar
y rehuía el comercio de las gentes y andaba cabizbajo, con el libro inseparable, la historia
de su extravío mental satisfizo una vez más la curiosidad de Buenos Aires.
Una mañana, al pasar frente al Cabildo, un muchacho le tiró un pedrusco. El no
contestó. Desde entonces, la guerra quedó declarada. Los galopines habían perdido el
terror mezclado de respeto que sintieron en los primeros días. Le persiguieron. Le
escoltaron en todas sus caminatas.
—¡Don Bobo de Bracamonte! —le gritaban, con voz cavernosa—. ¡Cómo haces del
grave, Don Bobo de Bracamonte!
Hasta los esclavos le injuriaron. El callaba y les miraba con los ojos velados de
tristeza.
En su casa, doña Uzenda le dejaba hacer a su guisa. Al principio, trató de
reconvenirle. Había preparado una solemne alocución, con citas campanudas de don
Manuel Mujica Láinez 63
Don Galaz de Buenos Aires