Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

tierra húmeda y daban corcovos. Iban por un sendero solitario, cerca del barranco del
río. A ambos lados, se retorcían pitas y tunas. Más allá de la ermita de San Sebastián,
Rivero se puso a cantar entre dientes. Era un romance que decía la desventura de Nuflo
de Chaves, el conquistador, pero a poco, calentado quizá por el tranco del caballejo, el
pregonero entonó un estribillo al que era aficionado:
Ándalo la zarabanda,
que el amor te lo manda, manda....
La zarabanda ligera,
danza que es gran maravilla,
síguela toda la villa
por de dentro y por defuera.
De mala rabia ella muera
que pulidito lo anda.
Ándalo la zarabanda,...
Se rascaba al compás brazos y pecho. Un sombrero colosal le cubría con las faldas y
las plumas grasientas parte de los hombros.
—Soledad —exclamó— es famosa bailarina de zarabanda. Diz que también conoce el
primor de la “gallarda” y el “pie de gibao”, pues las aprendió de una vieja catalana,
enredadora de doncellas, mas esas son danzas palaciegas y no valen una mudanza
zarabandina.
El paje preguntó quién era Soledad. Se asombró el maestro de pregones e hizo un
aspaviento burlesco:
—Soledad es la dulce otava maravilla del universo que su merced tratará agora.
Soledad nació en la Asunción del Paraguay, que eso basta a recomendalla, para aliviar e
poblar las soledades nuestras. ¡Ah, señor Galaz, no en vano llaman a la Asunción “el
Paraíso de Mahoma”; no en vano ha cobrado tan gentil celebridad desde los tiempos del
gobernador Irala! ¿No ha oído su merced ponderar con afán caloroso el porte y la
hermosura desenvuelta de Soledad, la mestiza? ¿Qué linaje de gentes o de topos
frecuenta su merced? Soledad sabe más gorjerías que un pájaro y más bailes que un
pandero.
Las postreras casucas desaparecían ya. Delante de ellos, hasta naufragar en el río
negro del horizonte, huían interminables pajonales, azulados por las estrellas. Los
rumores de la llanura y de la noche, inexplicables y sutiles, se adueñaron de la
imaginación de Galaz. Parecíale que galopaba al encuentro de un destino nuevo, hacia el
cual le guiaba el agorero mapa de las constelaciones.
Diego Rivero dio acicate al caballo. El paje oía su charloteo entrecortado por la
marcha veloz. Las piernas combas del enano se pegaban fuertemente al vientre sudado
del bruto. Debajo, los estribos enormes, de madera tosca, inalcanzables para el
pregonero, castigaban el aire.
—Soledad es hija de una india guaraní e de un mozo granadino —gritaba el bufón—
mas ella explica que la madre viene de casa de príncipes e que su padre fue un villano
aventurero. Ansí, funda más vanidad en su sangre escura, que dice esclarecida, que non
en la española.
Tras una arboleda de talas, brillaron luces.
—Aquí es —dijo Rivero.
Un rancho grande, de malos adobes y techo de paja, era la única habitación visible.
Junto al cuero de vacuno que hacía las veces de puerta, pastaban algunos caballos.
Voces ahogadas sonaban en el interior.
El enano se apeó prestamente y se llegó a tener el estribo de Galaz, quien se arrojó
de la silla. Entraron.
Se hallaron en una cuadra ancha, con un brasero en el medio. Hasta quince negros la
llenaban. Cuando apareció en la puerta el lector del gobernador de Buenos Aires, los
esclavos se pusieron de pie y cesó la algarabía.
Dos o tres de aquellos que apodaban “gauderios” —crenchas lacias, bolas arrojadizas
pendientes del cinto—dejaron los mates y observaron, recelosos. Estaban asando un
Manuel Mujica Láinez 51
Don Galaz de Buenos Aires