Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

42 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires
NUEVE
LAS ALARMAS DEL GOBERNADOR
POR CUATRO DÍAS no había parado de llover. Un fango espeso llenaba las calles de
Buenos Aires. Cada patio era una ciénaga. Insoportable hedor se colaba por todas las
rendijas. Días de asegurar los cueros en las ventanas, de encender lumbre en los
braseros o de acercar las manos trémulas al crepitar alegre de las ramas de durazno.
Días en que la murmuración era la leña más preciosa y cualquier visita, ingrata, pues el
abrir y cerrar de puertas traía consigo revoluciones de ventolera, olor de animales
muertos y de podre de residuos, que el agua no lograba purificar.
Las ranas ejercían dominio tiránico. Croaban gravemente, junto a los soportales.
Croaban en los atrios y en las plazas, al abrigo de las carretas zancudas. Croaban en el
turbio baño que les ofrecían mil arroyuelos, hijos de la lluvia; arroyos que retozaban
hasta perderse en pantanos quietos, redondos y luminosos como ojos de bueyes de
fábula.
Toda la vida se concentraba en el Fuerte de San Juan Baltasar de Austria. Al
atardecer, el ruido de las voces, de los dados y de los naipes, se mezclaba a la queja de
las hojas barridas por el viento y al tamborileo persistente del agua. Era menester
atravesar a escape el puente levadizo y la Plazuela de Armas, que rodeaban almacenes,
cuerpo de guardia y cuarteles, entre las pobres cortinas y los endebles baluartes, para
llegar, con la cara mojada, los dientes apretados y las calzas goteantes, a la residencia
del gobernador. Allí, al amparo del retrato del rey Felipe, el sosiego volvía a los
miembros y el orden a la ropa.
El nombramiento del lector amenguó la diversión discreta. Don Mendo gustaba de
evocar, en esta lueñe, en esta perdida población de América, la gesta hazañosa de sus
mayores. Antojábasele que el solo relato de sus empresas en un ambiente tan dispar del
que las viera llevar a fin, les daba nueva existencia y vigor. El quebrar lanzas en Castilla,
contra moros y malos vasallos, se mudaba ahora, a pesar de ser igual la narración, en
sojuzgamiento de charrúas rebeldes y en conquistas allende el Chaco desconocido. Don
Beltrán de la Cueva hincaba su pendón en playas de Indias, por la única virtud de su
nombre pronunciado en la fortaleza de Buenos Aires.
Una hora antes de que comenzara el juego, Galaz leía en la audiencia añejas crónicas
nobiliarias o páginas de Enríquez del Castillo. Los oyentes prestaban poca atención. Con
disimulo anheloso, contaban y recontaban, en la mugre de las faltriqueras, las monedas
que arriesgarían más tarde a la suerte de la baraja. Eran, casi todos ellos, regidores y
funcionarios. Formaban un círculo de golillas alrededor del brasero. Alguno bostezaba. En
el medio, el gobernador y su hijo —espejuelos el uno y mostachos el otro— presidían la
ceremonia exquisitamente ridícula. Galaz estaba de pie, con un jubón flamante, frente a
un facistol que soportaba el libro abierto. A sus pies, se acurrucaba Diego Rivero,
pregonero del Cabildo.
Este hombrecito gordezuelo, casi enano, de ojos reventones, que no cesaba de
rascarse, tenía prerrogativas de bufón. Recorría las plazas de la ciudad solicitando, en
nombre de los capitulares, que se hicieran propuestas para el abasto de carne y que se
presentaran posturas para la mojonería; sacaba solares a remate y su voz campanuda
llenaba los patios, cuando iba anunciando el peso del pan. Terminadas sus cortas
obligaciones, se echaba a las plantas de don Mendo, como un perrazo rechoncho.
Inesperadamente, se ponía de pie, mostraba la lengua y declamaba las cosas más