Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

ermitaño andariego no hubiera fallecido tres décadas antes y pudiera aparecer en medio
de la compañía, con su hábito monjil y su dura mirada imperativa.
El Pecador no había sido fraile y, sin embargo, no se quitó nunca las ropas talares, de
lienzo grosero, que acaso vestía en cumplimiento de un voto terrible. Su vida fue un
largo mudar tierras, un llevar y traer órdenes misteriosas, en España, en Lima, en
Santiago, en Buenos Aires. Su estameña ocultaba cédulas reales que presentaría a los
gobernadores y a los cabildos. Los más altos funcionarios examinaban la conciencia y las
arcas, por menudo, cuando se les anunciaba la llegada de Bernardo Sánchez. Y él se
sentaba junto a los arzobispos y a los virreyes, rozaba sedas y linos delicados con el
sayal mendicante y partía, alzando todas las voluntades, aun las más encastilladas, entre
el recelo de los cortesanos. Doquier, en América, le llamaban el Gran Pecador o el
Hermano Pecador.
Esas consejas cruzaron como relámpagos por la mente de Galaz. —“Nieto de monje o
de cuasi monje”, pensó para sus adentros y el orgullo de casta le subió, en oleadas
púrpuras, a las mejillas. ¿A qué aguardar aún? Mientras permaneció aherrojado en el
lecho, no había cesado de rumiar venganzas. Con paso altanero, se allegó al zaguán.
Había allí un mulato con jirones de taimado, que pellizcaba una vihuela. Cantaba con
la boca llena de un guisote que humeaba en una escudilla puesta a su lado. Galaz le dio
un puntapié. El esclavo volvió los ojos cobardes hacia su agresor.
—Cerdo negro —exclamó el mozo y le parecía que de cada vocablo suyo nacía una
trompeta de guerra— corred y decid a vuestro amo Alanís que aquí le aguarda don Galaz
de Bracamonte.
Miró a la Plaza, cual si retara a los conventos, a los vacunos y al rollo de Justicia.
Todas las lanzas y todas las banderas del almirante don Rubí, toda la mesnada antigua,
sólo para él visible, se alineó más allá de las tapias. De lo más hondo de su sangre, se
alzó un piafar de caballos bardados y un chocar de yelmos y de picas.
Inconscientemente, como quien declama un verso, repitió el nombre sonoro: don Galaz
de Bracamonte. Al pasar por sus labios, las sílabas le dejaban un sabor maravilloso de
viejo vino familiar.
—¡Bracamonte! ¡Bracamonte! —gritó en la placidez de Buenos Aires. El mulato no se
movió. Su parvo entendimiento no le mostraba más que un mancebo larguirucho, vestido
con un gastado jubón de paje. Un segundo golpe le hizo aguzar la inteligencia. Fingió que
lloraba y, con ello, exasperó más al joven criollo. Entre un hipo y otro murmuró: —Vosa
mercé podía preguntar sin facer daño, que aunque mulatillo somo honrare. El señolo
Alanís ¡ansí haya bono siglo! es ido a la estancia.
Galaz tornó a la Plazuela de San Francisco, con la frente erguida, como si un airón de
plumas blancas coronara la paja seca de sus cabellos.
Empezaba a llover.
Su tía le aguardaba en el estrado. Un cirio solitario arrojaba escasísima claridad en el
ancho aposento. El soplo más tímido bastaba para torcer su llama loca.
Galaz besó la mano de doña Uzenda y no se detuvo, pero ella le alcanzó con saltitos
de pájaro. Juntos caminaron por la cuadra.
—Sobrino —dijo la viuda, repitiendo el muy ensayado discurso—, el Señor, por
méritos del beato Fray Luis de Bolaños, que en su gloria esté, os ha salvado del Infierno.
Fuerza es que agora enderecéis la vida. Para mi desventura, advierto algo tarde que erré
la senda al ponervos junto a Su Ilustrísima; la moderación eclesiástica está reñida con
vuestro ánimo. Vos sois de naturaleza imaginativo y ello os acarreará desazones. Para
acomodaros, conversé hoy con el gobernador y busqué de enternecelle. En mucho os
estima don Mendo y me ha prometido guardaros a su vera; seréis su lector. Entre los
paniaguados del Fuerte, harto se me alcanza que vuestras prendas ingeniosas os abrirán
camino. Mañana os iniciaréis y quién sabe, dejando las burlas y tornando a las veras, si
algún día no os tendremos de teniente general, que con los azares del real servicio agora
se encumbra aquel que estaba homillado e se abate el que mostraba más ufanía.
La luz caprichosa del cirio movía las manos y las bocas de los retratos. Desde su
marco, don Bartolomé, eterno pretendiente, aprobó el sermón. Galaz bajó la cabeza. Una
cólera sorda le roía el cerebro y le agolpaba las lágrimas en las pestañas. ¡Lector del de
40 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires