Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

El obispo describía las rejas y pulpitos que hizo colocar en el convento benedictino de
Samos, en Galicia, cuando era allí abad y la torre que levantó y los retablos que pintaron
sus monjes. Se quejaba de que el techo de la Catedral de Buenos Aires estaba podrido y
había murciélagos colgando de las vigas, como lámparas nefastas. Rascábase el cerquillo
y comentaba:
—Yo me holgara de afianzar con puntales la morada del Señor, pero los dineros
escasean. Caten que no es delgada empresa gobernar el obispado del Río de la Plata, con
las ciudades de la Santísima Trinidad, Santa Fe de la Vera Cruz, San Juan de Vera e la
Concepción del Río Bermejo.
Galaz sonreía débilmente. La vida florecía poco a poco, en la blanda lasitud de sus
venas. La sentía crecer y golpear en los vasos, cual si llamara a su corazón.
Una hoja caía... otra hoja... otra hoja...
—¡Ave María Purísima! —decían a la puerta. Doña Uzenda dejaba el cestillo de
labores y se ponía de pie. Sus enaguas se elevaban y deprimían con el andar, bajo la
basquina y toda ella semejaba una fontana de revueltas ondas.
Por un momento los primos quedaban solos. Se espiaban de soslayo. Una hoja caía...
—¿Queréis un mate?
Otra hoja revoloteaba, indecisa... Otra hoja... Arriba, el cielo ceñudo y abajo el
patizuelo y sus plantas, mecidas por el leve chasquido de la hamaca...
La viuda tornaba con don Enrique Enríquez y con doña Gracia de Mora.
—Esta —decía el maese de campo— es tierra provechosa para granjear sinsaborias e
no para medrar favores. Enantes se compraba un solar, cabe Santo Domingo, por dos
bueyes e diez pesos plata. Agora, el caballo que traigo, el mejor de la plaza es verdad,
cuéstame sesenta pesos y sesenta sudores.
La sangre de Galaz se desperezaba. Leía un santoral que le diera su tía, pero sus ojos
escapaban del relato de los martirios y corrían a posarse, con júbilo de pájaros, en el
cuello de Violante, en sus mejillas y en el pie breve que asomaba entre los cojines.
Echábase a temblar. Se mortificaba forjando visiones infernales, con tridentes y
hornos pestosos. Se hundía las uñas en las palmas.
Mandó que llevaran a su aposento el arrumbado blasón familiar que presenció su
ansia pecaminosa. Así se hizo. De noche, tras de rezar el Paternóster, el doncel se
esforzaba, por un cuarto de hora, en fijar ojos y mente en los cuarteles que pregonaban
la claridad ejemplar de su linaje. Pensaba en Mosén Rubí de Bracamonte y en aquel don
Bartolomé de Bracamonte, también de su alcurnia, de quien canta la fama que arribó al
Plata con la flota de don Pedro de Mendoza y que murió peleando, como un guerrero
mitológico, junto al hermano del Adelantado y al Diego Lujan que dio nombre al río.
Poníase a considerar las áncoras despintadas y el mazo maltrecho. Presto se apartaba su
atención. La brisa del otoño movía el cuero de su ventana.
—¡Galaz! ¡Galaz! —susurraban las hojas—. ¡Galaz! ¡Galaz de Bracamonte! ¡Que
Violante pasa por tu puerta; que corre a los brazos de tu amigo! ¡Mira qué ruin fortuna la
tuya!
Y él apretaba los dientes.
36 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires