Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

aquel desorden del espíritu y le rogó que salvara a Galaz.
El flamenco prometió hacerlo y reanudó su marcha. Iba cavilando. Aquello de la
piedra era un ardid ingenuo de que se valían los curanderos de su tierra en casos
semejantes. La locura se presentaba ante su escasa rienda como un mal recóndito,
fabuloso. El mineral que imaginaban encajado en el cerebro servíales de respuesta,
cuando sobre ella se les interrogaba. En Malinas y en Amberes, el maestre había asistido
a operaciones fingidas, obra de embaucadores sagaces. ¿Por qué no simularla a su vez y
acallar así las dudas y preguntas molestas?
Visitó a Galaz y tornó a las sangrías. El enfermo no mostraba alivio alguno, pese a las
fuentes que en las piernas le abrieron. Sin resultado, el físico recetó uñas de tapir, que
defienden de las acechanzas del ángel perverso. Ante la ineficacia de hierbas y pomadas,
el alcalde de la Hermandad y la viuda de Bracamonte le urgieron para que arrancara de
cuajo el cuerpo dañoso.
Maestre Xaques aparejó un instrumental quirúrgico capaz de amedrentar al más
valiente. Vistió un jubón fúnebre y colgó de su cuello una ristra de muelas horadadas. En
el sombrero, sujetó una vieja moneda romana y algunas medallitas de plomo de San
Lucas, San Cosme y San Damián. Muy de mañana, llamó con su ayudante a la casa de la
Plazuela de San Francisco.
Allí le esperaban Violante, don Juan y doña Uzenda. La viuda asistiría también a la
operación. Obstinadamente, habíase negado a visitar a su sobrino desde la noche del
embrujo. Teníale por un ser nefando. Al alba, en la altura del desvelo, cuando oía su
aullar estridente, se signaba y santiguaba y, escasa de ropas, desnudos los pies y el
pecho tremante, se levantaba a posar los labios en las llagas teñidas de San Roque.
Después enviaba a una de sus negras para que apaciguara al rebelde. Nadie le quitaba
del magín la idea de que el joven era presa de Lucifer. En una ocasión, mencionó ante el
alcalde la palabra exorcismo, pero en voz baja, entre chichisbeos confusos. El pánico
inquisitorial le erizaba los cabellos. En el primer navío, mandó a Mergelina de vuelta a
España. No deseaba querellas con el Santo Oficio. Sólo de pensar en él, poníasele la
carne de gallina y el estrado hedía a quemadero de infieles. Al acostarse, tardaba una
hora en conciliar el sueño. Cirios verdes y corozas engrudadas, con llamas y aspas
amarillas, paseaban en muda procesión por su aposento.
Por eso, aquello del guijarro satánico había hallado en ella el más denodado defensor
y el más curioso espía. Ni ungüentos ni potingues —meditaba—: una piedra del Orco,
bajo la cual se agazapaba un diablillo cruel. Una cosa son las tercianas y otra las
calenturas del Infierno.
A las ocho, cuando el charlatán se asomó a su lecho, Galaz dormía. En un bufete,
maestre Xaques distribuyó sus instrumentos: cauterios, sierras de cresta de gallo, una
legra y un berbiquí. Serían testigos indiferentes y pomposos de su trapacería. Ni un
segundo pensó en utilizarlos.
Violante despertó al paje con suavidad. A pesar de que el motivo del hechizo se
desconocía, la doncella sospechaba que ella misma estaba vinculada, por ataduras de
niebla, al conjuro de Mergelina. Las veces repetidas que la instaron para que revelara el
propósito de sus artificios brujéales, la dueña rehusó responder, apretando los labios
tercos. Se había llevado su misterio a las soledades del mar y el doncel lo escondía entre
los monstruos del delirio. Doña Uzenda, que prefería no hurgar razones y ansiaba echar
tierra al espinoso asunto, prohibió que se le mentara y amenazó con pena de azotes a los
esclavos que difundieran el chisme por Buenos Aires.
Pero Violante hilaba conjeturas. ¿La amaría ese primo feo, ingenioso, mordaz, que la
devoraba con ojos sin pestañas y recorría ávidamente la camándula que ella le diera?
Jamás se le antojó pensarlo. Siempre le consideró como a un hermano extravagante y
risueño. En las treguas de lucidez no le había hablado —así se lo aconsejaba un delicado
instinto— ni de Alanís, ni de su pasión alerta. Y de noche, cuando se deslizaba de
secreto, rozando los muros, a reunirse con su enamorado, suspiraba, apagaba el rumor
de sus chapines e imponía silencio a los papagayos traidores, al cruzar el patio delante
del aposento de Galaz.
Mirábale ahora, sombreado por la fiebre, todo pómulos y orejas. Largo y afilado,
tenía la ceñida nobleza de una espada y hasta su nariz picuda y el cuello redondo de
34 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires