Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

32 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires
SIETE
LA PIEDRA DE LOCURA
DON ENRIQUE ENRÍQUEZ y don Gaspar de Gaete tornaban a sus casas. Era muy tarde ya.
Habían quedado en el Fuerte, jugando al “topa y hago” con el gobernador. En los ojillos
inflamados, les chisporroteaba el vino de Guadalcanal, como un ascua ínfima y dorada.
Buen golpe de esclavos rodeaba a sus cabalgaduras. La luna se arrebozaba con
nubarrones violetas. Más allá del resplandor bailoteante que movían los negros y que ora
mostraba un bache y ora señalaba un lienzo de pared, nada se veía. De cuando en vez,
fulgían las pupilas y los dientes de un perro, encandilado por los faroles de la comitiva.
Ibase mofando don Gaspar de la poca suerte de don Enrique.
—Si vuesa merced acepta el envite y dice “hago para todo”, cuando puso el rey, otro
sería el cantar de agora.
—¡Ay de mí! —refunfuñó su amigo— va ya para veintiséis años que estoy de asiento
en Buenos Aires y no percibo qué olor conduce a los gobernadores cuando guerreamos
con naipes. El señor Dávila no me daba resuello. Lo que del señor Céspedes recuerdo,
me lo callo. ¡Sabe Dios si todo fue agua limpia! El único que me dejó un doblón entero de
ganancia, fue el gobernador Góngora y murió como un santo. (Aquí se persignó.)
Caballero tan cumplido no conocí. Verdad que se lo devolví en misas y cirios, cuando le
enterraron en la Iglesia de la Compañía.
Quejas desgarradoras troncharon la conversación. Los jinetes sofrenaron sus
caballos. —¡Anda, negros—gritó don Gaspar— levantar los faroles!
—Parecen venir del Hueco de las Animas —chistó don Enrique y sus manos tantearon
el jubón, tras el tibio socorro del escapulario.
La Plaza estaba desierta. Una lucecita parpadeaba a lo lejos, en una esquina, delante
de una imagen de bulto.
Don Enrique determinó seguir su camino, sin detenerse.
—Es algún mentecato rascador de guitarra —dijo— y no toleraré que se salga con su
antojo. Déjele su merced: cada uno estornuda como Dios le ayuda.
—Mirad —respondió Gaete— que hemos oído lamentaciones y nos corre obligación de
averiguallo.
Enríquez se encogió de hombros: —Averigüelo Vargas.
Permanecían inmóviles, expectantes, frente a la tenebrura del baldío. La llama de los
faroles saltaba sobre los matorrales. Detrás, las sombras se apiñaban, densas,
impenetrables, roqueñas, como si allí anidara la noche de la noche.
Se oyó de nuevo el plañir desesperado.
—¿Y si fuera una fantasma? —preguntó don Gaspar.
El maese de campo estrujó su escapulario con fuerza. La fama del Hueco autorizaba
las conjeturas más peregrinas. Desde la fundación de la ciudad, había quedado yermo,
deshabitado, en el solar del Poblador. Huertas caserones se formaron en su torno.
Dijérase un lugar maldito; uno de aquellos sitios que devasta el Señor y que llevan, por
centurias, la huella de algún ignoto pecado.
El general don Gaspar de Gaete sintió que la sangre corría por sus venas como un río
victorioso. No se paró a meditar si era aquello ímpetu caballeresco o reflejo del vino de
Guadalcanal. Desnudó la espada y se entró por la maleza, dando cintarazos y
estimulando a los negros. Mientras avanzaba, lecturas clásicas, medio olvidadas ya,
volvíanle a la memoria, en un galope de versos latinos. Él era, a un tiempo, Agiges y