Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

La dueña tendió el brazo crispado: —¡Afán, mal afán tenga!
Redoblaron los golpes y las imprecaciones. Los esclavos habían arrimado el hombro a
las tablas y amenazaban con destrozar los herrajes. Mergelina se ocultó en el lecho. Todo
el pabellón tremaba con el temblor de su cuerpo. Galaz, indeciso, se revolvía como bicho
en jaula. Asestaba puntapiés a los bargueños de carcomida taracea. Arremetía contra la
estrechez de la ventana, que apenas daba paso a su cabeza. Furioso, trazó un terrible
molinete, con una lanza sin rejón que encontró en aquel almacén de cosas truncas.
Echóse sobre la puerta y descorrió el cerrojo. Haciendo un estrépito de diez
compañías, agitando la capa y el arma, plantóse en medio de los negros. Estos, que sólo
a regañadientes habían cumplido las órdenes de su ama, pues creían que la dueña
guardaba diablos familiares en sortijas y en redomas, tomáronle por uno de sus
maléficos consejeros y se dieron a la fuga.
Galaz escapó también, a zancadas. Antes de dejar el patio, advirtió que detrás del
verdugado de la viuda, asido a su guarnición de plata, estaba Martínez, el mestizo, como
un faldero lloriqueante. Él le había delatado. Él, que escuchó su secreteo con Mergelina,
en la barranca del río y que deseaba a toda costa ganar la voluntad de doña Uzenda, a
quien suponía escala segura de sus cortesanas ambiciones.
Más adelante, topó con Alanís, que acudía presuroso a su encuentro. Había salido con
la doncella a la Plaza de San Francisco y de allí volvían, sonrientes. Galaz les miró con
dureza. Observó la vihuela que traían, las manos que de tan embebecidos no habían
soltado aún, la lumbre en las pupilas y el alborozo que no disimulaban.
—¡Mal amigo —gruñó, a la carrera— presto me pagaréis esta felonía! —E,
involuntariamente, como hiciera siempre en casos semejantes, estimó su porte sin gracia
y lo cotejó con aquél, donosísimo, de Alanís Sánchez. Ahogó un suspiro de dolor y cruzó
el zaguán de la casa. Los ojos le quemaban, chamuscados por los tizones demoníacos.
No llevaba rumbo. La daga de ganchos en la diestra, entró en la obscuridad, acuchillando
la noche.
Alanís había quedado meditabundo. Cogió la cédula de pergamino que el paje dejara
caer en la confusión de la huida. Tal vez ahí estuviera la clave de tan especial conducta.
Tornóse hacia Violante y leyó, asombrado: San Cipriano te marque, Santa Marta te
ablande, San Taraco te homille a mí.
Un gallo cantó, a la distancia, cerca de la Iglesia del Hospital.
Manuel Mujica Láinez 31
Don Galaz de Buenos Aires