Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

SEIS
EL CONJURO
LA PROMESA de la dueña, tentadora, deslumbrante, había descorrido paños y cortinajes
ante su imaginación. Le abría postigos dorados que miraban a cámaras de voluptuosidad
y de dulzura. Le mostraba, más allá de cuanto sus sueños labraron hasta entonces,
imágenes de delirio y quimeras gozosas. En su pecho, la bonanza alternaba con el
sobresalto.
¡Lograr a Violante! ¡Violante suya, a pesar de su estampa risible, de su ropaje raído,
del humazo negro que manchaba sus pujos de triunfo! ¡Lograr a Violante! ¡Verla
desfallecer, bajo sus labios! ¡Sentirla vibrar con él, cuando aquel torbellino del anhelo de
gloría le levantaba, le arrastraba, le hacía girar y le llevaba hacia los barcos y hacia los
escuadrones! ¡Violante junto a él, siempre junto a él! ¡Vencido el esguince y el coqueteo;
domada la mofa parlera! No sería ya la niña que sonríe y arroja el pañolito, sino la mujer
que busca, con ojos de fuego...
Para acallar la conciencia, valíase de tretas delgadas. ¿Quién le probaba que la
doncella no estaba hechizada de antiguo y que ese embrujo no era, precisamente, el que
entre ambos levantaba rejas enhiestas? ¿Quién sabe si su madre misma, si doña Uzenda,
para inclinar su ánimo hacia el alcalde o hacia el hijo del gobernador, no usó de conjuros,
de filtros, de embelecos, de figuras? ¿Si Violante le estuviera destinada a él, a Galaz? ¿Si
se tratara sólo de decir unas palabras, para quebrar el encanto? ¿No lucharía con todas
las armas, aun las más atrevidas, las que enrojecían jugos diabólicos, para conquistarla?
Pero, al mismo tiempo, bajo aquel césped de ilusión afiebrada, arrastrábase la realidad,
como una víbora. Y esa víbora, al rozar las flores, las marchitaba y por doquier dejaba la
huella babosa de su paso. ¿Debía forzar a su prima para que le amase? ¿Podía
introducirse en su corazón solapadamente, como un salteador nocturno? ¿Sería suya de
verdad, la mujer así alcanzada?
Todo el día anduvo en el Palacio Episcopal. En la audiencia, el prelado y sus
familiares ensalzaban la labor de una casulla que de las misiones jesuíticas enviaban a la
Catedral. Galaz se asomó una o dos veces al círculo de cráneos tonsurados. Las manos
transparentes de Su Ilustrísima acariciaban la seda del ornamento. Era un raro trabajo
indígena, con loros, yacarés, árboles, corolas y monos, bordados sobre el fondo rosa.
Dijérase una inmensa joya policroma, un relicario de pedrería hecho por un orfebre
bárbaro.
En torno, los capellanes contaban que el obispo del Tucumán, Fray Melchor
Maldonado de Saavedra, había sido denunciado al Santo Oficio por comer carne en
Cuaresma. El cura de la Catedral exclamó:
—¡Callen Sus Reverencias, que yo le conocí y traté en la ciudad de Salta y es la más
peregrina persona del mundo! Vestía a lo polido, descubriendo bajo la sotana las medias
de seda. Le visité una mañana, harto tarde, y le hallé en el lecho, olvidadizo quizá de que
“militia est vita hominis super terram”. Pebetes y flores le rodeaban. Tenía en una mesa
una escudilla de la China, llena de agua de olor y de cuando en cuando, con mil remilgos,
hundía la punta de los dedos en la vasija y se mojaba las narices.
—Y además —comenzó el chantre, cruzando las manos velludas— además la gente le
mormuraba...
Galaz no les prestaba oídos. En otra ocasión, hubiera permanecido entre los pajes,
solazándose con los relatos. Ahora, cada minuto le hundía una aguja en las carnes
Manuel Mujica Láinez 27
Don Galaz de Buenos Aires