Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

uen viaje haremos,
si Dios quiere...
No dormía Galaz. Habíase echado, en la meseta, con una brizna de paja entre los
labios. Acacias y cactos le rodeaban, cual una viva palizada espinosa. Detrás, un
bosquecillo de talas y chañares le aislaba de la ciudad que, a su izquierda, más allá del
Fuerte, recortaba sus campanarios modestos y sus casucas iguales, con patios y
patizuelos, con higueras y parras. Delante, el Plata se desperezaba y engullía juncos. Un
islote de sauces parecía bogar, a corta distancia. Espirales de humo señalaban la
torrecilla de San Juan Bautista, a la entrada del Riachuelo. Y el sol andaba doquier,
jabonando muros, afilando los metales quiméricos del río, dorando el aire. Por dos horas,
el mancebo no había cambiado de posición. Aquel sopor voluptuoso, aquel ensoñar
olvidado, placíanle sobremanera. Junto a él, Pedro Martínez, el mestizo, comía tajadas de
queso. Y Galaz, tras de observar la ronda solícita de las hormigas, en torno de sus calzas
maltratadas, tras de coger al vuelo una mariposa y de aplastar un ciempiés, había vuelto
el desgano de sus ojos hacia el río de Solís.
Río de Solís, de Gaboto, de don Pedro de Mendoza, de conquistadores, de piratas, de
contrabandistas. Al pronto, el agua se llenó de barcos, que sólo existían en la mente del
soñador.
Eran navíos altaneros. El paje reconocía galeones, urcas, pataches, tartanas y
carabelas. Llevaban ángeles y santos de barba luenga, pintados de añil en los velámenes
crujientes. En los mástiles, encima del trajín de la marinería, flameaban las banderas de
damasco negro, con los escudos de los jefes. Y era, en todas las naves, el color heráldico
de los Bracamonte, de su trasabuelo don Rubí de Bracamonte, Almirante Mayor de
Francia.
El río se encrespaba, convulso. Torres líquidas imprimían loco vaivén a la flota. El
fuego de los estampidos iniciaba un incendio suntuoso. ¡Galeras y galeras! ¡El látigo del
cómitre, sobre las espaldas de los forzados! ¡Las olas de argento y las plumas en los
morriones y la chispa de los arcabuces y la confusión de los remos rotos! Y, por todos
lados, una turba que berreaba: —“¡Señor Almirante! ¡Señor Almirante don Galaz de
Bracamonte!” Y él estaba en el alcázar, con cartas de marear, con agujas, ballestillas y
astrolabios. Y aquel no era ya el Río de la Plata, sino el Mediterráneo de las empresas de
gloria. Ascendía hasta sus narices el hedor nauseabundo de los galeotes. ¡Señor
Almirante! Miraba hacia arriba, hacia el cielo florecido de velas y de banderines, y
entonces advertía que los apóstoles y los ángeles se esfumaban, en las lomas miniadas
74como pergaminos y que, en su lugar, una sola imagen, de mujer, resplandecía sobre
los trinquetes gigantescos.
La música de los nombres le embotaba. ¡Violante! ¡Violante!, susurraba el viento, con
aleteos de pájaro, entre las jarcias. ¡Señor Almirante!, cantaba el río, en la espuma de
las proas. ¡Violante, Almirante! ¡Violante, Almirante! Galeras, galeras... El río, todo el río
rojo y azul de galeras, en la corriente jocunda... Y él, con el astrolabio, como donjuán de
Austria, como el Marqués de Santa Cruz, en el centro de aquel tapiz marino cuyos
pliegues temblaban por momentos...
Pero otra voz, más bronca, se sumaba ahora al coro de laúdes. Señor Galaz —le
decía— quiero hablaros por vuestro bien.
Se estregó los ojos y reculó, espantado. Doña Mergelina le sonreía con su único
diente.
Largamente le había hablado la vieja. Él la escuchó anheloso, congojado por lo que le
proponía. Poco a poco, el dulce veneno le venció. ¡Iría, sí, iría la noche siguiente! ¿Acaso
la dueña misma no le había dado pruebas claras de su poder? ¿No le contó que había
estudiado con herbolarios y nigromantes, en la cueva de San Cebrián, en Salamanca?
¿No le mostró, en la pupila izquierda, el sapo pequeñito que tenía impreso, señal de su
condición mágica?
El miedo del Infierno, cuyo aliento pestoso creyó percibir y el demente afán de ver
colmada su ansia, pujaron en su espíritu. Y el último pudo más. Ahora, parecíale que una
niebla caliente le envolvía, le cegaba y le impedía pensar.
Manuel Mujica Láinez 25
Don Galaz de Buenos Aires