Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

Los negros de la casa episcopal no le habían visto.
Tampoco estaba entre los holgazanes que mataban las horas estudiando el equilibrio
que hacían los alarifes, sobre los pequeños andamies y tablones del Cabildo, sin cesar
refaccionado. Los pordioseros de la Catedral no supieron darle razón de él. Desesperaba
de hallarle, cuando se resignó a atravesar una vez más el barrizal inmenso de la Plaza e
interrogar a los soldados del Fuerte. Algunos galopines la siguieron. —” ¡Pío, pío! —le
gritaban—. ¡Pío, pío, doña Mergelina, dueña de gallinas!” A mitad de camino, a la sombra
del rollo de Justicia, la vieja se encogió con agilidad inesperada y lanzó un puñado de
guijarros sobre los burlones. Estos redoblaron la sorna: —”¡Ave María, la namorada del
maeso perrero de la Catedral! ¡Apare limosna, por esa corcova santa!”
La abandonaron en la calleja estrechísima, que dividía dos solares de la Compañía de
Jesús y que comunicaba al Fuerte con la Plaza. A uno y otro lado, encima de las tapias,
se empinaban los naranjos y los limoneros.
La dueña llegó resoplando al foso de la fortaleza. Se asomó a él. La tierra de los
muros estaba casi desmoronada. Unas matas secas y unas florecitas amarillas se
abrazaban a los terrones. Manchas verdes, ocres, negruzcas, descendían por los bordes
de la excavación hacia el fondo sin agua. Un vaho de humedad, de lodo frío, subía de la
entraña del hoyo. El anillo de lana gris de las lombrices se disimulaba entre las hierbas
relucientes. Centenares de sapos, de ranas, de renacuajos, cantaban saltaban o
atrapaban moscas o quedaban inmóviles, atentos. Parecía que iba a reventárseles la bola
redonda del ojo.
Allí abajo, los valentones arriesgaban maravedíes a la suerte del naipe.
Eran soldados rufianescos, prontos a chancearse y reñir. Permanecían la tarde entera
sentados sobre escorias o encima de las capas mugrientas, jugando al “quince”, al “topa
y hago” y a las “quínolas”. Las calabazas de mate pasaban de mano en mano, sobre los
puñales de tres aristas hincados en el limo. A las veces, deteníase la partida para
escuchar el relato de alguna acción guerrera. Hablábase también, gravemente, siguiendo
la costumbre de los ociosos españoles, de la posible bajada del Turco y de las fuerzas
que se opondrían a sus naos. Pero los cartones de la baraja podían más que las mazas y
espadas de la verdadera guerra, que las copas y el oro prometido por la narración de los
saqueos célebres. Y la algarabía recomenzaba, henchida de votos y refranes, mientras
los naipes grasientos azotaban el mísero tapete.
A aquella boca de lobo se llegó doña Mergelina para inquirir por Galaz. El juego paró
al punto. Un bellaco de mangas ajironadas se quitó el sombrero, limpió con su
desplumada falda el polvo de sus zapatos y voceó:
—“¡Buen año tengáis, señora dueña!” Otro le sopló:
—“¡Decid mejor ‘buen siglo’!” Una carcajada ingenua convulsionó las caras tajeadas y
corrió a lo largo del foso. En el puente levadizo, apareció un guardia con una pica.
El guapo del sombrero recordó entonces el incidente de las gallinas. Hincháronsele
los mofletes de risa apretada. Fuelo contando a bocanadas, con ademanes exagerados,
remedando la ufanía de las crestas marciales y de los cloqueos promisorios. Sus
compinches seguían sus gestos y la jarana les agitaba el vientre y les conmovía las
piernas y los hombros.
En alto, sobre la ancha trinchera maloliente que hervía de pullas, la dueña de la casa
de Bracamonte mostraba el puño, blandía el bastón, blasfemaba y escupía. Sus tocas
aleteaban en un torbellino de brazos y de injurias.
Por fin, un soldado se apiadó de ella y le dijo que encontraría a Galaz durmiendo en
las barrancas, frente al pozo de Santo Domingo. La dueña se apartó, rumbo al río. La
escoltaba una saloma, cadenciosa como el cabeceo de los bajeles, que a pleno pulmón
entonó la pintoresca compañía:
24 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires
Bendita la hora,
la hora en que Dios nació.
Santa María le amamantó,
San Juan le bautizó.
La guarda es tomada,
la ampolleta muele;