Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

alcalde de la Santa Hermandad! ¡Aguija, muchacho! Se imaginaba con la ropilla de su
hermano. La fantasía le aseguraba, sobre la fisonomía tortuosa, la hechura ahidalgada,
fina de cortesanía, de su hermano mayor. Era él quien vestía de rúa; él quien urdía
consejas bélicas y se desceñía el brahón y mostraba costurones gloriosos... Para endulzar
el bocado amargo, se repetía por lo bajo que, si quisiera, podría desinflar a aquel don
Juan Bernardo de la Cueva, odre de viento, fiera de gitanos trotamundos. Bastábale su
astucia para ello. Una frase, una pulla, ¡y qué delicia verle descolorir y demudarse! Se lo
repetía por lo bajo, a menudo. Harto necesitaba de aquel consuelo flaco su desconsolada
disposición.
La viuda no ocultaba su privanza al teniente general.
Por encima de la peluca de don Mendo, vigilaba el diálogo. Cambiaba guiños
confabulados con el hijo del gobernador. A la doncella también, sabiamente,
imperceptiblemente, íbala aconsejando, conduciendo, amonestando, encendiendo y
ablandando. Dilapidaba parpadeos, fruncimientos de cejas y de labios, toses, arrugas y
suspiros.
Nada de ello escapaba a Galaz. A él ni se le tenía en cuenta.
Don Juan Bernardo echaba mano a sus recursos de palaciego, aguerrido en los
estrados de la casa de su deudo, el duque de Albuquerque. Por deslumbrar a aquellas
señoras de Buenos Aires, ponía acertijos.
—Este no lo habéis de divinar —decía y juntaba el pulgar y el índice en una “o”, que
acompasaba la cadencia del verso:
20 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires
Entra zumbando,
sale llorando.
La atención de la tertulia giraba en derredor de sus bigotes engomados. El general de
Gaete se rascó una oreja. Doña Uzenda coqueteaba:
—Ingeniosísimo, señor don Juan Bernardo, ¿qué puede ser? Mire vuesa merced que
lanzarse ansí, gozoso, y partirse con lágrimas... ¿Será por ventura el amor con
desgracia?
Galaz habló desde su rincón:
—El que entra zumbando para salir llorando es el cubo en el aljibe.
Los presentes se volvieron hacia el paje. No habían parado mientes en él. Amoscóse
un tanto el de la Cueva:
—Lo sabíais, Galaz. No podéis habello averiguado sin tropiezo.
Hubo un silencio preñado de mosquitos. Violante arrojó su pañuelo al paje.
—Estar atentos a estotro —siguió el bravo:
En el campo nace,
verde se cría,
en el Cabildo
le hacen la cortesía.
Doña Gracia de Mora aplaudió:
—¡Precioso, preciosiño y cuan tierno lo declaráis!
De nuevo, hiláronse cuchicheos y bordáronse consultas y suposiciones. Doña Polonia,
doña Ana y doña Inés confesaron su impotencia para lances tan doctorales.
—¡Ni en Salamanca os lo resuelven —exclamó don Enrique Enríquez— ni en Alcalá,
con cuatro mil engulle-libros!
—¿Y voacé, señor de Bracamonte, señor don Galaz de Bracamonte —triunfaba el
“miles gloriosus”— no huronea en el magín por invenciones?
—La invención es una sola —contestó Galaz—: quien se cría verde y ve la luz en el
campo y gana pleitesía en el Cabildo, es la vara del alcalde.
Alentóse la plática. El teniente general se alisó la cabellera, disgustado. Doña Uzenda
devoraba con los ojos, tizones en la sombra, a su sobrino. Mondó el pecho don Juan:
—He aquí la tercera —proclamó—, tercera y postrera. Aguzad la sotileza: