Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

Pero las damas, golosas de enfermedades, echáronse a discurrir sobre el mal, como
si paladearan confituras de monjas.
Doña Ana María Naharro de Castro mantuvo que si se coloca una ristra de aceitunas
horadadas en el cuello, la inflamación mengua y el padecer se rinde. Doña Inés Romero
de Santa Cruz fue más lejos. Conocía —y su voz prudente se desmenuzaba en
cuchicheos— el ensalmo de don Francisco de Aguirre, aquel valeroso capitán de la guerra
de Arauco que renunció a sus hechicerías ante el Santo Oficio. Dijo, en forma casi
inaudible, rogando por Dios que no las publicaran y protestando de su Bondad, las letras
que era menester escribir en un asiento y la suerte de daga que sobre ellas había que
clavar de punta, para que no se frustrara el conjuro.
Alborotóse el cotarro. La viuda miró hacia el patio, desconfiada. El hábito blanco de
un dominico tapaba la puerta.
Doña Inés prosiguió, después de una pausa, con mil sales:
—No sé cómo vuesa merced, señora Uzenda, corre el albur de guardar en sus
aposentos cirios apagados. Yo, en cuanto mato la luz de uno, lo envío al trascorral. El
humo de cirios daña a las mujeres en preñez.
Una de las velas, que en cumplimiento de votos alumbraba la imagen de San Roque,
habíase extinguido. En lugar de la llama, un airón finísimo y grisáceo crecía hacia las
pústulas de oro.
En notándolo, una dama se alzó del grupo, con gran tintineo de dijes. Corrió entre las
almohadas, para sofocar la columnilla vacilante. Era cincuentona, boquisumida, la tez
quebrada. Llamábase Gracia de Mora. No tuvo hijos en su juventud. Menos podía
esperarlos en lo desapacible de la otoñada. Siempre andaba con arrumacos y ríos y
anillos de doncellica. Había nacido en Vianna do Castello, mas prefería que no se le
hablara de Portugal. De allí también era su marido, Sebastián Gómez. Poco a poco,
valiéndose con derroche del arte adulatoria, habíase insinuado entre aquellas matronas,
hasta que éstas aceptaron su compañía. Pero doña Gracia no ignoraba que su posición
era incierta y, para resguardarse, elevaba a diario bastiones costosos. Ora mandaba a
una hidalga tres o cuatro metros de tela de alcarchofada, producto de contrabandos
equívocos con negreros de Angola; ora unos zapatos de tacón alto, a la de más allá; ora
un bote de sebillo que tersaba la piel, o una receta de guisados andaluces; cazuela de
berenjenas y cuajarejos de cabritos. Tenía la sonrisa sobre la boca, como una mascarilla.
Se esforzaba por dominar los cabeceos de su idioma natal y sólo conseguía modular una
jerga melosa, contoneada, suspirante, castellano de hamaca y de serrallo.
Volvió con el cirio. Sobre el pabilo, apretaba sus manos exornadas de sortijas.
La conversación oscilaba, titubeaba. Con todo barrían los ventalles. Iniciábase un
tema para dejarlo en breve. Ya eran noticias espeluznantes de piratas de Bahía, que
doña Gracia comentaba con palmoteos y chillidos. Ya era una portuguesa cuyo judaísmo
se presumía, porque cambiaba de camisa los sábados y porque traía al cuello una sarta
con doce medallitas y doce son las tribus de Israel. Ya se aludía a las langostas y a las
reyertas de los mestizos y a unos polvillos milagrosos que curaron de tercianas a la
condesa de Chinchón, virreina del Perú.
Una negra anunció al obispo. Todas se pusieron de pie, para darle el bienvenido.
Hubo un ludir ligero de faldas de tafetán que hacían pompa. Doña Uzenda tocó con los
labios el guante morado, a medio descalzar. Las demás hicieron lo mismo, por su turno.
Violante, que había permanecido aislada de la parleta, acudió al besamanos. Caminaba
como hembra de alcurnia, sin esfuerzo y sin afectación, guiando a las maravillas su
abultado guardainfante entre los taburetes esparcidos.
Fray Cristóbal avanzó hasta uno de los sillones de vaqueta que le apercibieron. Se
apoyaba en el hombro de Galaz de Bracamonte. Cada paso le arrancaba un rezongo y le
convulsionaba el cuerpo. Derribóse en los cojines y pidió agua. El paje le arropó las
piernas con un cuero de vicuña, que se aconsejaba para mitigar los achaques gotosos. El
prelado tenía manos y rostro como de piedra pulimentada. Era cenceño, de quijadas
salientes. Una barbilla le prolongaba la faz. De tan espiritual y alabastrino, evocaba las
estatuas orantes que coronan los sepulcros nobles.
Los señores abandonaron el patio, por cortesía. A su entrada, la habitación resonó
con zapatones y espuelas.
Manuel Mujica Láinez 17
Don Galaz de Buenos Aires