Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

la falda, hasta quedar casi sentada a usanza de sastres y de moros. Halagaba a los
padres de la Compañía de Jesús, mandándoles dulces y a los dominicos obsequiándoles
frontaleras, cenefas y purificadores, de sedas y linos delicados. Su confesor era un fraile
francisco.
En 1634, hizo labrar dos cajas en España. Una, dorada y estofada, revestida de
damasco rosa. La segunda de madera muy fuerte. Esta última iba pintada con ramazones
de varias flores y con las armas de Bracamontes y Maldonados. Las donó a los religiosos
vecinos, para que en ellas depositaran los restos de Fray Luis de Bolaños, muerto ya
octogenario en aquel convento. Y, en tal ocasión, hubo cabildeos y se obraron milagros y,
como un perfume exquisito llenaba la iglesia, las buenas gentes arrimaron escalas a los
muros, por ver lo que allí acontecía. Y vieron que de las santas reliquias manaba un licor
aromático y que quien lo tocaba sanaba al punto de llagas y postillas. El gobernador, que
lo era a la sazón el hermano del marqués de las Navas, entregó a doña Uzenda un pomo
con algunas gotas del líquido misterioso. Desde entonces, la dama lo llevó en el seno,
bajo la valona cariñana, junto a un diente de caimán engastado en oro, remedio infalible
contra la mordedura de las víboras.
Con su autoridad, creció su volumen. Se le abultaron las caderas. La papada le rodeó
el cuello, como una gorguera blancuzca, fofa y temblante.
Amaba a sus sobrinos a su modo. A Juan, el mayor, que unía a una estupidez rara un
porte claramente señoril y que por ese año de 1638 era alcalde de la Santa Hermandad,
le hubiera querido para esposo de Violante. Delataba su intención con razonamientos
enredados y sonrisas alentadoras. Pero el alcalde más parecía sonámbulo que otra cosa.
Salía de una siesta para tumbarse en un letargo y, en el intermedio, sus miradas erraban
por doquier, sin que nada desazonara su limpidez vacua. Galaz decía que si le tiraran
guijarrillos a los ojos, se formarían en ellos ondas circulares.
El paje fue díscolo desde pequeño. Cuando, por orden de su tía, ayudaba a las misas
en la Catedral, ocultaba las vinajeras y los cirios. Cabeceaba sobre la gramática latina, en
el claustro de la Compañía de Jesús y una vez le encontraron un ejemplar roñoso de “Las
Sergas de Esplandián”, al que había cosido pacientemente las tapas del “De puerorum
moribus disticha”. Prefería la cháchara de la servidumbre a la parla engolada de los
caballeros. Negros e indios se hubieran dejado acuchillar por él. De ellos había aprendido
ensalmos contra el ojo y la gota.
Doña Uzenda se esforzó por guiarle hacia la iglesia, pero presto se desengañó. El
comercio no le atraía. Las armas, con aquella figura y aquella indocilidad natural, no
señalaban su rumbo. Sin saber qué hacer y más por quitársele de encima que por buscar
su vocación verdadera, la señora se concertó con el obispo para que le guardara de paje.
En el Palacio, cuando el prelado dormitaba, Galaz debía ahuyentar a los insectos que
mortificaban su reposo. Le acompañaba en sus visitas, caminando junto a la silla de
manos. Copiaba, con letra espinosa, su correspondencia; cuidaba con otros dos
mozalbillos y media docena de esclavos, del aseo de la casa episcopal y de las tres muías
de Su Ilustrísima. Todo ello a trueque de lecciones de canto llano, enseñadas tarde o
nunca y de algunos principios de teología, pues doña Uzenda no echaba a olvido su
antiguo propósito de verle a la cabeza de la diócesis, bajo palio, para mayor gloria de
Dios y de los Bracamonte y Navarra. Además, Fray Cristóbal se obligaba a vestirle, con
jubones y calzas que ostentarían sus colores, a acallar su hambre y a darle lecho blando.
Ninguna de estas condiciones se cumplía.
Galaz sólo trazaba cómo burlar al obispo. Cuando se le presentaba la ocasión, cogía
la puerta. Había heredado de su tío Bartolomé el amor a las pláticas ociosas. Cuidaba su
pereza como una flor. Pasaba las tardes, sin saberlo su amo, leyendo novelas de
caballerías, con Alarás y con el mestizo Martínez, o jugando a los naipes en el foso
siempre seco del Fuerte, con soldadotes descalzos y barbudos, que habían andado más
tierra que el Infante don Pedro de Portugal.
Fray Cristóbal tampoco le brindaba el Ave Fénix. Terminada la siesta, el benedictino
rondaba por las despensillas juntando migajas que encerraba en arquetas, para los
tiempos de escasez. Un día de dos, el pobre segundón irrumpía como el viento en la casa
de la Plazuela de San Francisco. Gritaba que el obispo le torturaba y que era el peor de
los verdugos; que el vientre le sonaba como un parche de tambor; que las sienes le
Manuel Mujica Láinez 9
Don Galaz de Buenos Aires