Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

cambio de ser como él: audaz, sutil, amigo de muchos, dueño de una seguridad racial
que defendía, a modo de broquel inviolable, sus largos miembros grotescos.
El tercer mozo era el nieto del Hermano Pecador, Alanís Sánchez. Al observarle,
acariciaba la atención la calidad de su cabello. Rubio y transparente, como hebras de
metal intangible, le nimbaba de un resplandor desvaído. Comunicaba a su persona un
prestigio casi irreal, casi legendario, semejante al de aquellos que nacieron para llevar
coronas ilustres y vieron agostar sus lozanías en las lobregueces de una cárcel. Dijérase
que los cabellos eran la llama pálida, trémula, de una brasa interior, ya sin fuerzas, que
le lamía el pecho. Las pupilas —carbones negros— activaban aquel rescoldo moribundo.
A diferencia de sus compañeros, era parco en el hablar. No se gloriaba de agudeza de
ingenio, como el paje del obispo, ni aspiraba a la retórica opulenta, como el aprendiz de
cortesano. Le agradaba escucharles. A la de veces, intervenía en sus reyertas, para
aplacar las pullas socarronas de Galaz, quien se ensañaba con el mestizo. Pedro
achacaba su morriña a brumosos antecedentes aristocráticos. Bracamonte, que desde
niño le había cobrado gran voluntad, culpaba de su humor a las rimas poéticas que de
continuo le bailaban en el magín.
Un lazo estrechísimo le ligaba a sus camaradas. Era éste la afición de leer crónicas
fantasiosas de amor, de guerra y de aventura. En tanto que los otros dos volcaban su
pasión en voz y en grito, azuzando a los personajes, cual si el héroe fuera a abalanzarse
de las tapas, todo armado, y a romper aceros entre los lectores, él domeñaba la
agitación que le conmovía y se tornaba más extraño aún, más soledoso. Sus ojos
quemaban entonces.
Aquella tarde, el rigor del aire les empujó hacia los aposentos. Atravesaron varios,
antes de alcanzar el de Alanís. Anchas cámaras cuadradas, de muros jalbegados. Sus
puertas abrían a patios que mojaba la penumbra de los frutales. El lujo interior formaba
contraste con la sencillez monda que por de fuera exhibían las paredes. Había allí
muebles tallados en maderas del Iguazú, con vaquetas de fina labor indígena. El sándalo
aromático, el peteribí, el Jacaranda, la caoba y el cedro, llegados del Paraguay por los
ríos solemnes, se henchían en bufetes ventrudos, se asentaban en sillas fraileras de duro
espaldar, se ahinojaban en arcas y en camoncillos o se alzaban y torcían en armarios
colosales. Numerosas tablas de devoción dejaban flotar, en la sombra turbia como agua
de ciénaga, alguna mano de eremita, desmayadamente azulina, o alguna corona de
Virgen, tronchada, con sus piedras de colores, del manto rígido.
Sobre el último patio, allende la huerta, atisbaba el ventanuco de Alanís. Pintoresco
desorden trastornaba la alcoba. Media docena de escabeles desvencijados gemían bajo el
peso de libros que encima había apilado el dueño. Desprendíase de ellos pegajoso olor de
tintas y de vitelas.
Una lagartija escapó entre las piernas de los recién venidos. Al pasar, echó por tierra
una columna de papeles borrajeados.
—Esta alimania —exclamó el mestizo, mirando al soslayo— me brinda a la memoria
la persona del general don Gaspar de Gaete, que ansí quisiera traer eternamente un
lagarto cosido en el ferreruelo, como yo ser el Preste Juan de las Indias.
—¿Qué disparates son ésos, por vida del Rey? —inquirió asombrado el paje.
—Digo que los caballeros de la Orden de Santiago llevan una espadilla roja que es el
“rico” o “lagarto”. Y como no ignoráis que va para cuatro y cinco años que el señor
general escribe y envía memorias y probanzas a Su Majestad, porque en pago de sus
servicios le conceda un hábito, se me antojó agora esta imagen.
—A mí —repuso Bracamonte— se me antoja ésta: y es que aquesa lagartija que ha
huido disimulándose, tras de desvolver los manuscriptos de Alanís, parece a ciertas
gentes curiosas que se dan maña para trastornar lo que no les atañe y que toman las
calzas de Villadiego, cuando son sorprendidas con el hocico en ajenos negocios.
Iban a proseguir querellándose, mas Alanís les ofreció sobre las palmas un libro
abierto. Pedro Martínez deletreó: Aquí comienza el primero libro del esforzado et virtuoso
Caballero Amadís, hijo del rey Perlón de Gaula y de la reina Elisena...
Quedaron embobados. Galaz cogió con reverencia el volumen añoso y lo puso sobre
su cabeza, como si fuera una cédula del Señor Felipe IV.
El mestizo balbuceó: —¿De dónde diablos habéis habido...? —No le dejaron
4 Manuel Mujica Láinez
Don Galaz de Buenos Aires