11 el poemario de Atardecer 11

Celos de caricias olvidadas inquietan la mente vieja
y mimosa del can. La tarde hace finalizar el día en
su noche.
Repasando mis poemas de antaño, inconclusos y
extraños, voy lamiendo la orilla de la vida.
Una manada ovejera repasa hondamente el
camino, mientras el silbo lejano del pastor apresura a
la hora.
Nubes cargadas de aguajes nuevos detienen su
marcha pesada, dorando apenas sus brisas al sol que
concluye.
Campanadas campesinas pastan sus voces de
oración por las almas humildes de poncho y polvo.
La tarde en lluvia, pobre de ocaso, mana su gris
final en la sombra nueva.
Arbustos deshojados van tejiendo su seda de
tiempo en la silueta de quietud.
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Y así, pobre, humilde y escondida, la tarde me ha
dejado su poema gris.
Florecitas blancas, en capullos de espuma,
emergen hondamente cosquilleando el verdor de la
vereda.
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Las últimas palabras rojizas de ocaso, revuelan sus
celajes de brisa, mientras la blancura transida de
monte repasa su corazón solitario de altura.
Al final manso de la caída del sol, una lumbre de
luna niña blanquea en el brillo de su paso,
acompañando a las campanas que balan y ahondan
el tañido blanco muy dentro, que recorre la aldea.
El puente solo, se endulza quietamente al paso de
sombra y polvo de los últimos asnos de faena.
Nuevamente, blancas muy dentro, las campanas
holgan su voz de campo en el rincón de la distancia.
El eco de la arboleda profunda repite sordamente
el ladrido inquieto de la perra lánguida, como si el