11 el poemario de Atardecer 11

Has vuelto ya, cargado de relumbres, Crepúsculo
de siempre, que sin saberlo, vas colmando en el
camino de la tarde mi pena de dejarte.
Y en la blancura de monte, violeta apenas, parece
que el alma vespertina ha detenido su atardecer.
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Un pájaro noctámbulo se dilata en el viento y
agobia la cúpula niña del ciprés del río.
El mirlo obscuro, morador solitario del bosquejal,
pincela en su vuelo tenue, detenida su figura negra
en el fulgor cegador del ocaso.
Sus últimas plumas se doran en la brisa de oro. Un
gemido dibuja en el eco del bosque su plumaje lacio
que anida entre las ramas musgosas.
Ya despiden las hojas en el último fulgor al sol
caído, meciendo en su brillo de temblor al ansia de
la palabra.
Caminos de seda violetan en el cielo manso el dejo
malva de su mensaje.
Y pájaros de voz de viento, conversan en su coro
lejano, sonoro, el recogimiento de la negrura y el
sueño.
Un manojo de gaza y blandura rozaba con aire y
corona la silueta quieta del monte rocoso.
Y así en el bosque va quedando una necedad de
fragua a la noche nueva.
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Las aves anuncian ya, con sus coros de vuelo, la
llegada cautiva de nube en declinación.
El canto solo del río en su sequía.
En la concavidad ciega del puente solo el agua
relame a la sombra piedrecillas grises y gualdas.
Quejas de romances inciertos escuchan las orejas
lacias del asno paciente del camino.
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Sauces melancólicos de vida, en figuras de monje,
amortajan con su desmayo de hojas el paso cautivo
de la sombra.