seis poemas galegos - Consello da Cultura Galega

8.2. Federico e os Seis poemas galegos
8.2.1. Sobre los poemas gallegos de García Lorca
Texto y fotos (1) por Eduardo Blanco-Amor para La Hora
Acudo al requirimiento que me formula en «Las Últimas Noticias»
del 5 del mes pasado, mi talentoso y cordial amigo Antonio
Romera, transparentemente oculto bajo el ciclópeo pseudónimo
de Federico Disraeli, para disipar de una vez las insistentes brumas
que aún flotan sobre el origen de los Seis poemas gallegos de
Federico. Estaba yo todavía en Buenos Aires, cuando asomó a los
anaqueles el libro de Díaz Plaja, donde este enfadoso pleito literario
vuelve a plantearse. También allí fui requerido por unos y
por otros para su esclarecimiento. No tuve ganas de hacerlo. En
Buenos Aires, el tema lorquiano -salvo algunos fervores en verdad
auténticos- se halla de tal modo envilecido por el snobismo y
la sofisticación que resulta triste y ligeramente repugnante sumarse
al mundo de los presuntos esclarecedores y escolistas. En vista
de que Federico estuvo allí unos meses -viaje en cuya decisión
me cupo buena parte- cualquier zascandil o zascandila de los
suburbios literarios, a quien alguna vez la universal cordialidad
de Federico tendió la mano al pasar en el vestíbulo de un teatro,
se encuentra con derecho a describirnos el color de sus pijamas y
sus más íntimos pensamientos.
Cuando nos lo mataron, cuando, como dijo Alfonso Reyes,
«el jabalí hozó en su sangre» y sus amigos quedaron aplastados de
dolor y de estupor, sin resuello siquiera para el grito o para la blasfemia,
sin fuerzas en las entrañas para exprimir el llanto, surgió
otro pelotón de fusilamiento no menos protervo y los periódicos
y tribunas se llenaron con urgentes testimonios de esa sucia
necrofagia que se disputaba a dentelladas su cuerpo aún caliente,
sin más dolor que el laríngeo y el pedestre, que echaba a volar el
aullido o que enjuanetaba la pluma con la misma ardorosa falsía.
Fue en aquel entonces cuando hice voto de silencio sobre el que
había sido mi amigo ejemplar y, en tantas cosas de la vida y del
arte, mi generoso maestro durante los tres años de mi permanencia
en España. Mientras los snobs veían en lo calvo de la ocasión
un motivo de los más pintados para declamar sus exitismos y
fariseísmos, yo oía dentro de mi la voz de doña Vicenta, su ma-
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