seis poemas galegos - Consello da Cultura Galega

fín se metió en una de esas explicaciones laberínticas, propias de
gallegos, para ilustrarme sobre que ese tipo de sonrisas no se pueden
provocar si no obedecen a «estados de alma»; y que un retrete
público no era lugar adecuado, y que si lo era, la morbosidad del
sujeto quedaba patente y en una sola dirección por tratarse de un
sitio para hombres y de uso simultáneo, con sus hedores turbios,
sus incitaciones pintadas o escritas y sus tentaciones de voyeurisme
propias de todo varón.
Coda y final, con anécdota desviada
La cosa quedó ahí porque tuve que marcharme a Marruecos
para escribir unas crónicas de encargo y, al mismo tiempo, obedeciendo
a antiguas preocupaciones, para comprobar científicamente
y sobre el terreno si los mancebos musulmanes practicaban
el amor odrí, que es su platonismo arcaico, o el de las desvergüenzas
reseñadas por Andrés Guide en “Si le grain ne meuri”.
De mis averiguaciones resultó que el mentado premio Nobel era
un guarro que los hozaba, de paso y de pago, sin que en su gélido
racionalismo quedase algún rasgo de deslumbramiento y gratitud
para aquellos francos de seda, ojos agacelados, vientres cóncavos,
pechos cálidos e implumes, glúteos de imprevisto frescor y
otras partes noblemente desporcionadas para la edad y, empero,
de tan grácil tacto. De todo ello concluí que don Andrés era hombre
privado de ternura y que por eso las novelas le salían
cojimancas. Y que, en fin, era un mero bujarra cartesiano que
cancelaba la admiración y la gratitud con un billete manoseado y
de los más pequeños, pues, además, era un cutre, según se sabe.
Y detengo aquí estas averiguaciones, menos desviadas de lo
que aparentan, pues al fin, como diría el tío Miguel (Cervantes)
todo va a salir en la misma colada. Las seguiré en unas memorias
que me andan tentando, si es que tengo dinero para dejar de escribir
artículos y ponerme a ellas full time; y, lo que es más difícil,
si me queda tiempo, pues, como ya anuncié, mi muerte ocurrirá
alrededor del año 81, 1981, y no 2081 como podría figurarse el
lector, habida cuenta de la exageración a que son tan proclives
los escritores.
(1) Una de sus conferencias se titulaba «De noviembre a noviembre».
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