seis poemas galegos - Consello da Cultura Galega

lipendio diferencial o en la cómoda burlería, como subproductos
del machismo discriminante y categorizador.
Sin la admisión de estas premisas «osadas» y habitualmente
dispensables, Así que pasen cinco años puede resultar un diálogo
entre sordos, aunque no mudos. Ello es válido no sólo para esta
comedia, sino para toda la obra de Federico García Lorca, que
arrastra este intersticial y lúgubre bajo continuo, por entre los
cabrilleos, ringorrangos y floripondios -que también los tiene- de
un decorativismo forzadamente escapista. También es cierto que
su realidad aparece en la lírica andadura, pero como eruptiva y
puerilmente desafiante; tan distante de la larga, honda, conmovedora
y natural modulación de Cernuda acentuada por la vejez, la
soledad y la lejanía que Federico no llegó a sufrir, también es
verdad. Desde la Oda a Walt Witman a los sonetos del amor oscuro,
con destinatario concreto, y quizá, con el soplo lejano de
Shakespeare y de Miguel Ángel (sonetos a Tomasso), y de algún
desahogo anecdótico como la bellísima Gacela del mercado matutino
-que yo sé cuándo, por qué y para quién la escribió, que
naturalmente nunca llegó a enterarse ni tal vez la hubiera entendido-
anda esa proclamación, como un leit motiv, imbricada en
imágenes deslumbrantes y rimas polifónicas; pero, asimismo,
trasfundida en la tipología –hombres y mujeres– de sus obras teatrales
y de sus poemas de narración, en los que el poeta-persona
da a vivir a sus personajes el reprimido y multiforme protagonismo
de su amor, ni oscuro ni claro, de su amor sin más.
Como parte de estos escamoteos necesarios, subtitula Así que
pasen cinco años con este vocablo precavido: «leyenda». Mejor
hubiera sido: «parábola», parábola del amor que quiere y no puede
decir su nombre, con la razón y experiencia existencial, y no
sólo literaria, que se acuña en aquel verso de Lope: «Esto es amor,
quien lo sufrió lo sabe...». Y a pesar de todo, algún día habrá que
saberlo y rescatar a Federico García Lorca de estas cenizas que
velan y alteran su genio y dejan inexplicada la raíz y floración de
su vida-obra. Quienes lo hemos conocido y, por conocido, amado,
no podemos irnos de este mundo –ya falta poco– llevándonos
dentro la pudrición de un silencio cómplice que juzgarán cobardía
y estafa quienes alcancen a vivir en tiempos de más libre entendimiento
para comprender –que es palabra más limpia que
juzgar– a sus semejantes.
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