Las hormigas - Fieras, alimañas y sabandijas

—¿Hormigas? Evidentemente. Evidentemente.
El comisario Bilsheim, bastante desorientado, se dedicó a menear la cabeza murmurando varios
«evidentemente» más. El asunto tenia mal cariz. No era la primera vez que tenia que hacerse cargo de
casos «especiales» Incluso se podría decir que le endilgaban todas las manzanas podridas. Sin duda
eso tenia que ver con sus principales cualidades: a los locos les daba la sensación de que por fin habían
encontrado en él unos oídos comprensivos.
Era un don de nacimiento. Ya cuando era muy pequeño, sus compañeros de clase iban a verle para
confiarle sus delirios. Él, entonces, meneaba la cabeza con aire de comprender mirando a su
interlocutor, no diciendo más que «evidentemente» La cosa funcionaba siempre. Uno se complica la
vida al querer introducir frases sofisticadas y cumplidos para impresionar o seducir a la gente que tiene
delante. Bilsheim se había dado cuenta de que la simple palabra «evidentemente» era ampliamente
suficiente. Otro misterio de la intercomunicación humana elucidado.
El fenómeno era tanto más curioso cuanto que el joven Belsheim, que no hablaba prácticamente
nunca, había conseguido la reputación en la escuela de ser un gran orador. Incluso llegaban a pedirle
que hiciese los discursos de fin de año.
Belsheim hubiese podido llegar a ser psiquiatra, pero el uniforme ejercía una auténtica fascinación
sobre él. Y en cuanto a eso, la bata blanca no era suficiente a sus ojos. En un mundo violento, la
Policía y el Ejército eran los portaestandartes de quienes «no se dejan» Ya que, aunque creía
comprenderles, Bilsheim detestaba a toda esa gente que habla y habla. ¡Gente sin cerebro! El colmo de
lo molesto era para él la gente que habla en voz alta en el Metro, reproduciendo una escena que acaban
de vivir y por la que quieren volver a pasar.
Cuando Belsheim entró en la Policía, sus superiores se dieron cuenta en seguida de cuál era su don.
Le endilgaban de forma sistemática todos los casos «incomprensibles» La mayor parte de las veces no
resolvía el caso en absoluto, pero de todos modos él se hacía cargo, y eso ya era mucho.
–Y también está lo de las cerillas.
–¿Qué pasa con las cerillas?
–Hay que formar cuatro triángulos con seis cerillas si uno quiere encontrar la solución.
–¿Qué solución?
–La «nueva manera de pensar» La «otra lógica» de la que hablaba papá.
– Evidentemente.
Esta vez, el niño se rebeló.
–No. Evidentemente, no. Hay que buscar la forma geométrica que permite formar cuatro triángulos.
Las hormigas, el tío Edmond, las cerillas, todo está relacionado.
–¿El tío Edmond? ¿Quién es ese tío Edmond?
Nicolás se animó.
–Es el que escribió la Enciclopedia del saber relativo y absoluto. Pero ha muerto, quizá a causa de
las ratas. Fueron las ratas las que mataron a Ouarzazate.
El comisario suspiró. ¡Aterrador! ¿Qué va a ser de este chico cuando sea mayor? Como mínimo,
será un alcohólico. El inspector Galin llegó por fin con los bomberos. Bilsheim le miró con orgullo.
Era una hacha, el tal Galin. Y también un perverso. Las historias de locos le excitaban. Cuanto más
retorcida era la cosa más le interesaba.
Bilsheim el compresivo y Galin el entusiasta formaban entre las dos la oficiosa brigada de los
asuntos «de locos de los que nadie quiere ocuparse» Ya les habían enviado a resolver el caso de «la
ancianita comida por sus gatos», y el de «la prostituta que ahogaba a sus clientes con la lengua», eso
sin olvidar el caso del «reductor de cabezas de charcuteros»
–Está bien –dijo Galin. Usted se queda aquí, jefe, bajamos y se los traemos en las camillas inflables.
En la estancia nupcial, la Madre ha dejado de poner huevos. Levanta una sola antena y pide que la
dejen sola. Sus sirvientas desaparecen.
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