Las hormigas - Fieras, alimañas y sabandijas

¿Qué pasa?
Dice que se ha declarado la guerra.
¿Tiene pruebas?
Llegan hormigas de todas partes.
Habla de un arma nueva y de una expedición diezmada.
Eso es grave.
¿Tiene pruebas?
El macho se encuentra ahora en medio de un cuajaron de hormigas.
Alerta, alerta. Se ha declarado la guerra. Zafarrancho de combate.
¿Tiene pruebas?
Todas repiten esta frase olorosa.
No, no tiene pruebas. Estaba tan sorprendido que no ha pensado en recogerlas. Movimiento de
antenas. Las cabezas se mueven, dubitativas.
¿Dónde ocurrió eso?
Al oeste de La-chola-kan, entre el nuevo puesto de caza que encontraron las exploradoras y
nuestras ciudades. Una zona donde patrullan a menudo las enanas.
Eso es imposible. Nuestras espías han regresado. Dicen categóricamente que las enanas aún no
han despertado.
Es una antena anónima la que acaba de emitir esta frase feromona. La multitud se dispersa. Todas la
creen. Y a él no. En lo que dice hay acentos de verdad, pero su historia es muy poco verosímil. Las
guerras de primavera nunca empiezan tan pronto. Las enanas estarían locas si atacasen cuando ni
siquiera están todas despiertas. Cada uno vuelve a su tarea sin considerar la información que ha
transmitido el macho 327.
El único superviviente de la primera expedición de caza está aturdido. No, él no ha inventado esas
muertes. Acabarán dándose cuenta de que los efectivos de una casta no están completos.
Sus antenas caen sobre la frente. Experimenta la sensación degradante de que su vida no sirve para
nada. Como si ya no viviese para los demás, sino sólo para sí mismo.
Se estremece de horror ante este pensamiento. Se lanza adelante, corre febrilmente. Incordia a las
obreras y las toma por testigos. Dudan incluso si pararse cuando él desgrana la fórmula ritual:
He sido la pata del explorador,
he sido el ojo dispuesto
y de regreso soy el estímulo nervioso
A todo el mundo le da lo mismo. Le oyen sin prestarle atención. Y luego se van sin precipitaciones.
¡Pues que deje de estimular!
Ya hacía cuatro horas que Jonathan había entrado en la bodega.
Su mujer y su hijo estaban en vilo.
–¿Llamamos a la Policía, mamá?
–No, aún no.
Lucie se acercó a la puerta.
–¿Ha muerto papá? Di, mamá, ¿ha muerto papá lo mismo que Ouarzi?
–No, claro que no. Hijo, ¡qué tonterías se te ocurren!
Lucie estaba llena de angustia. Se inclinó para examinar la grieta. Con la potente linterna halógena
que acababa de comprar le parecía ver un poco más allá una... escalera de caracol.
Se sentó en el suelo. Nicolás lo hizo a su lado. Lucie le abrazó.
–Volverá. Hay que tener paciencia. Nos dijo que esperásemos. Esperemos un poco más.
—¿Y si no vuelve?
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