Las hormigas - Fieras, alimañas y sabandijas

frente al peligro. ¿Que la oscuridad quería engullirle? Pues tanto mejor. Estaba dispuesto a ir hasta el
fondo del asunto. De todos modos, no tenia nada que perder.
–¡Allá voy!
Fue a buscar sus herramientas e hizo saltar la cerradura.
–Pase lo que pase, no os mováis de aquí. Sobre todo no intentéis llegar hasta mí ni llaméis a la
Policía. ¡Esperadme!
–Hablas de una forma rara. Después de todo no es más que una bodega, una bodega como tantas
otras.
–Yo no estoy tan seguro de eso.
Iluminado por el óvalo naranja de un sol declinante, el macho 327, último superviviente de la
primera expedición de caza de la primavera, corre solo. Insoportablemente solo.
Hace tiempo ya que sus patas chapotean en charcas, en el barro y en las hojas húmedas. El viento ha
secado todos sus labios. El polvo ha cubierto su cuerpo con un manto ámbar. Ya no siente sus
músculos. Muchas de sus garras están rotas. Pero al final del carril olfativo sobre el que se ha lanzado
distingue pronto su objetivo. Entre los montículos que son las ciudades belokanianas, una forma va
creciendo con cada una de sus pisadas, la enorme pirámide de Bel-o-kan, la ciudad madre, que le atrae
como un imán y le aspira.
327 llega por fin al pie del imponente hormiguero. Levanta la cabeza. Su ciudad ha crecido aún
más. Se ha iniciado la construcción de la nueva capa protectora de la cúpula. La cima de la montaña de
ramitas desafía a la luna. El joven macho busca un momento, encuentra a ras del suelo una entrada
todavía abierta y se introduce por ella. A tiempo. Todas las obreras y los soldados que trabajan en el
exterior han regresado ya. Los guardias se disponen a cubrir las salidas para que el calor del interior se
mantenga. Apenas ha franqueado el umbral cuando los albañiles entran en actividad y el agujero se
cierra tras él, casi de golpe.
Y ya está, ya no se ve nada del mundo exterior frío y bárbaro. El macho 327 ha entrado otra vez en
la civilización. Ya puede fundirse con el Nido tranquilizador. Ya no está solo, es múltiple.
Unos centinelas se acercan. No le han reconocido bajo la capa de polvo. Emite inmediatamente sus
aromas de identificación y los otros se tranquilizan.
Una obrera cae en la cuenta de sus olores de cansancio y le propone una trofalaxia, el ritual del don
de su cuerpo. Todas las hormigas tienen en el abdomen una especie de bolsillo, que de hecho es un
estómago secundario que no digiere los alimentos. Es el buche social. Puede almacenar comida, que
permanece en él indefinidamente fresca e intacta. Puede luego regurgitarla y enviarla al estómago
«normal digeridor.» O bien la escupe para dársela a un congénere.
Los gestos son siempre los mismos. La hormiga oferente se acerca al objeto de su deseo de
trogalaxia dándole unos golpecitos en la cabeza. Si la hormiga que es así avisada acepta, baja las
antenas. Si las levanta, es signo de rechazo, no tiene hambre.
El macho 327 no lo duda ni un momento. Sus reservas energéticas están tan bajas que está al borde
de caer en la catalepsia. Las dos hormigas se acoplan boca contra boca. El alimento llega. La oferente
regurgita primero saliva, luego jarabe y cereales. Está bueno y es un gran reconstituyente.
La donación acaba y el macho se separa inmediatamente. Lo recuerda todo. Los muertos. La
emboscada. No tiene un momento que perder. Levanta las antenas y espolvorea la información en
finas gotitas a su alrededor.
Alerta. Es la guerra. Las enanas han destruido nuestra primera expedición. Tienen una arma nueva
de efectos destructores. Zafarrancho de combate. Se ha declarado la guerra..
La centinela se aparta. Esos olores de alerta le producen molestias en el cerebro. Se forma un corro
en torno al macho 327.
¿Qué le ocurre?
21