Emilia Pardo Bazán, Los pazos de Ulloa - Inicio

tenemos, sana y salva. Ha costado trabajillo..., pero al fin...
Encogióse despreciativamente de hombros el marqués, como amenguando el mérito del
facultativo, y murmuró no sé qué entre dientes, prosiguiendo en su paseo de arriba abajo y de
abajo arriba, con las manos metidas en los bolsillos, el pantalón tirante cual lo estaba el espíritu
de su dueño.
- Es un angelito, como dicen las viejas - añadió maliciosamente Juncal, que parecía gozarse en la
cólera del hidalgo -; sólo que angelito hembra. A estas cosas hay que resignarse; no se inventó el
modo de escribir al cielo encargando y explicando bien el sexo que se desea...
Otro espumarajo de rabia y grosería brotó de los labios de don Pedro. Juncal rompió a reír,
secándose con la toalla.
- La mitad de la culpa por lo menos la tendrá usted, señor marqués - exclamó -. ¿Quiere usted
hacerme favor de un cigarrito?
Al ofrecer la petaca abierta, don Pedro hizo una pregunta. Máximo recobró la seriedad para
contestarla.
- Yo no he dicho tanto como eso... Me parece que no. Cierto que cuando las batallas son muy
porfiadas y reñidas puede suceder que el combatiente quede inválido; pero la naturaleza, que es
muy sabia, al someter a la mujer a tan rudas pruebas, le ofrece también las más impensadas
reparaciones... Ahora no es ocasión de pensar en eso, sino en que la madre se restablezca y la
chiquita se críe. Temo algún percance inmediato... Voy a ver... La señora se ha quedado tan
abatida...
Entró Primitivo, y sin mostrar alteración ni susto dijo «que subiese don Máximo, que al capellán
le había dado algo; que estaba como difunto».
- Vamos allá, hombre, vamos allá. Esto no estaba en el programa - murmuró Juncal.
-¡Qué trazas de mujercita tiene ese cura! ¡Qué poquito estuche! Lo que es éste no cogerá el
trabuco, aunque lleguen a levantarse las partidas con que anda soñando el jabalí del abad de
Boán.
- XVIII -
Largos días estuvo Nucha detenida ante esas lóbregas puertas que llaman de la muerte, con un
pie en el umbral, como diciendo: «¿Entraré? ¿No entraré?» Empujábanla hacia dentro las
horribles torturas físicas que habían sacudido sus nervios, la fiebre devoradora que trastornó su
cerebro al invadir su pecho la ola de la leche inútil, el desconsuelo de no poder ofrecer a su niña
aquel licor que la ahogaba, la extenuación de su ser del cual la vida huía gota a gota sin que
atajarla fuese posible. Pero la solicitaban hacia fuera la juventud, el ansia de existir que estimula
a todo organismo, la ciencia del gran higienista Juncal, y particularmente una manita pequeña,
coloradilla, blanda, un puñito cerrado que asomaba entre los encajes de una chambra y los
dobleces de un mantón.
El primer día que Julián pudo ver a la enferma, no hacía muchos que se levantaba, para tenderse,
envuelta en mantas y abrigos, sobre vetusto y ancho canapé. No le era lícito incorporarse aún, y
su cabeza reposaba en almohadones doblados al medio. Su rostro enflaquecido y exangüe
amarilleaba como una faz de imagen de marfil, entre el marco del negro cabello reluciente.
Bizcaba más, por habérsele debilitado mucho aquellos días el nervio óptico. Sonrió con dulzura
al capellán, y le señaló una silla. Julián clavaba en ella esa mirada donde rebosaba la compasión,
mirada delatora que en vano queremos sujetar y apagar cuando nos aproximamos a un enfermo
grave.
- La encuentro a usted con muy buen semblante, señorita - dijo el capellán mintiendo como un
bellaco.
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