Untitled - Nicola Viceconti

fascista que, en aquellos años, había puesto en marcha el
proceso de alfabetización de la población campesina.
Cada vez que partía alguien, la maestra se conmovía y
cuando nos apretaba fuerte para saludarnos, lo hacía con
un poco de envidia. Si hubiera podido, hubiera ido ella en
lugar nuestro. En sus ojos se transparentaba ese deseo.
Mi hermana Beatrice me había explicado que para ver
el mar teníamos que ir con el camión porque era lejos.
Era casi el mediodía del domingo 7 de marzo y en la
plaza del barrio de San Marco donde vivíamos, estaban
todos. Los paisanos nos prepararon provisiones para el
viaje. Llevaban pan, taralli 3 , algunos huevos y una botella
de vino: el aglianico que se producía en nuestra región.
María, la esposa del tío Giovanni, nos regaló tres
sopresatas.
El equipaje era mucho, aunque tenía apenas lo
suficiente para empezar una nueva vida al otro lado del
océano. Junto a tres cajas de madera, llenas de casi todo lo
que poseíamos en casa, nos llevábamos cinco maletas de
cartón llenas de ropa, cerradas con una soga. Pasquale y
yo llevábamos sobre la cabeza sillas de paja para que se
sentaran las mujeres durante el viaje.
Mi madre no logró contener las lágrimas y empezó a
llorar. Mi padre estaba furioso porque dejaba la casa en la
que había nacido. Estaban convencidos de que teníamos
que hacer aquel viaje. La mala cosecha de los últimos tres
años nos había puesto en dificultad y por eso, habían
decidido alejarnos de aquella vida de penurias. Sobre todo
después de la carta del amigo del tío Giovanni, el genovés,
decidieron que era el momento justo. Era necesario partir.