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con la cocina. Estaba haciendo ravioles. Esos que se<br />
preparan sólo en las ocasiones de fiesta. Los comimos<br />
afuera, en el jardín, a la sombra.<br />
- ¡Están buenísimos! Son realmente especiales. ¡Muy<br />
bien Sofía! ¿Quién te enseñó a hacerlos tan bien?<br />
- Mi abuela Carmela. Cuando era chica ya me hacía<br />
preparar el relleno. Decía que eran más ricos así, sin<br />
espinaca. Rellenos sólo con ricota y unas hojas de perejil.<br />
¿Quiere un poco más, señor Doménico?<br />
- No, gracias. Estoy bien así. El único favor que te pido<br />
es que no me llames más señor Doménico. ¡Para vos soy<br />
Mimmo!<br />
Ella sonrió, mientras levantaba la mesa. Raúl estaba<br />
contento de descubrir que Sofía era para mí como una<br />
más de la familia. Después de comer me concedí un<br />
Pantelas, lo fumé sentado en la silla hamaca. Tenía un<br />
sabor distinto.<br />
En pocos días volví a llevar la vida de siempre. Cada<br />
mañana hacía el usual paseo hasta Plaza Italia. Allí,<br />
sentado sobre el banco, leía el diario. Me sentía mejor y no<br />
tomaba más los remedios. Graciela pasaba a verme igual,<br />
era un gusto pasar un rato juntos, charlando. Me pedía<br />
siempre que le siguiera contando aquella historia. Una<br />
mañana la invité al gran café Tortoni. Hacía años que no<br />
iba. En otros tiempos lo frecuentaba regularmente. Me<br />
llevaba mi amigo, Fernando Balestra, poeta y filósofo al<br />
cual le construí una casa en Recoleta, una de las más<br />
lindas del barrio. Nos hicimos amigos y un día me invitó a<br />
aquel café literario. Yo no estaba a la altura de los
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