Rivera, Andrés – Cuentos escogidos [pdf] - Lengua, Literatura y ...

—De acuerdo: no me apasiona la metafísica.
—Repita lo que dijo.
—Estoy sin cigarrillos.
La puerta se abrió y la sombra de un pelotón de tiradores se clavó en la
suave penumbra de la habitación. Salieron al patio del cuartel; el sol bramaba
en el aire.
—No quiero sufrir —la voz saltó ronca en la garganta de Pablo.
—No va a sufrir —aseguró el hombre del tiro de gracia—. No somos
fascistas.
La luz violenta del mediodía estalló en los cristales de los anteojos de
montura de acero y en el revólver niquelado que el hombre de los anteojos de
montura de acero sostenía en su mano derecha.
No, pensó Pablo, no son fascistas. Pero ¿qué son? Se pasó la lengua por los
labios cuarteados. La pared lo detuvo. Sus zapatones de invierno estaban
cubiertos por un polvo blanco y fino. Alzó las manos y dijo miren.
Y los hombres del pelotón miraron. Y se leyeron en esas palmas marcadas
por una caligrafía de denegación. El pelotón bajó los fusiles, y el hombre de los
anteojos de montura de acero asintió. Déjenlo que se vaya, lo oyeron musitar
con un regocijo que lo degradaba. Pablo los saludó, camino a la puerta del
cuartel, con una sonrisa envejecida y el puño derecho en alto.
El hombre de los anteojos de montura de acero se los quitó, se masajeó el
caballete de la nariz recta y delgada, y súbitamente, sin apuntar, apretó el
gatillo del revólver niquelado.
Pablo trastabilló. El chorro de sangre negra que saltó de su nuca le borró la
cara, antes de caer.
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