Lejos del nido

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Juan José Botero
Al llegar, encontró a su madre en la cocina cerca al fogón, arreglando con
una mano los tizones y empuñando con la otra el huso con el cual hilaba unos
copos de algodón tan blancos como nieve.
Ña Tomasa notó lo contrariada de Luisa y quitándose de la boca el cigarro,
que lo tenía con el fuego por dentro, exclamó mirándola:
—Qué es hija, ¿porqué venís tan carimaluca?, como no sea que en casa del
Blandón te haigan entongao con yerbas.
—No, madrecita, nada me ha sucedido.
—Nada, si, jujuy!, ¡quién sabe!, esas gentes son muy cizañosas…quién no
las conoce!
—Yo no sé, madre; pero lo que acabo de ver donde mis compadres me tiene
atribulada.
—No te digo que esos…
—figúrese su mercé, que tienen en la casa una niñita preciosa, pero tan
mal tratada que aquello parte el alma, con decirle que me ha hecho llorar el
verla así.
—Y, ¿como no habíamos sabido de la muchacha?
—esto es precisamente lo que me confunde.
—Bueno, y quién es ella, pues?
—Qué sé yo, señora, dicen que es su nieta, hija de Candelaria, la muchacha
aquella que se les fue hace tiempo; pero la niña no es india, madre, de india no
tiene pizca, es blanca y muy blanca.
—Hija, no te machaques los entendimientos, a una qué le va ni qué le viene;
en dispués que te inredés en un güen merengenal, son los ayes... Mejor es callar,
que no diga la boca lo que pague la coca.
—Pues verdad madre. es que yo tomo tan a pechos las cosas ajenas, como
si no tuviera penas propias qué llorar. Ya ve ud., señora, va haciendo dos años
que murió José y casi no he tenido tiempo para lamentarlo… se vuelve uno
indolente con tantas carreras en que vive… ¡Ay! Dios mío!, tan bueno que era!
Y Luisa soltó a llorar.
—sí, sí, dijo ña Tomasa, mucho tenés que llorarlo, porque otro marido como
el dijunto mi compadre ni pintao se topa.
Madre e hija callaron y siguió un rato de silencio, interrumpido únicamente
por los sollozos de Luisa, el hervor de la mazamorra y el golpe del mecedor
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