Lejos del nido

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Lejos del nido
Andrea, a medida que así hablaba Antonio, se animaba por grados y como
que veía, como que oía alguna cosa desconocida.
—señor, habló ésta, turbada, yo me desespero, yo me confundo, yo me ahogo,
yo me pierdo en un mundo de recuerdos, que usted con su voz va despertando
en mi memoria y a los cuales no puedo darles forma.
—sí, sí, dijo Antonio, animándose cada vez más, vuelva atrás, haga otro
viaje, yo la acompaño con el alma... vuelva y recuerde, y ponga en limpio ese
recuerdo... un esfuerzo... uno solo que ya veo luz.
Andrea, presa de una emcoción desconocida, prorrumpió retorciéndose:
—Yo no sé lo que me pasa, porque este dolor en el alma es nuevo para mí...
No sé que me sucede!...
Y enseñándole el cuadrito de la inmaculada que siempre iba con ella exclamó:
—sí, no sé, no lo sé... mire usted señor, esto es lo que me confunde, el no
poderme dar razón de lo que aquí veo; si el eterno sueño de mi vida ha sido esta
imagen, que vive en mi grabada tan hondamente, o es una mujer... sí, otra que
yo he conocido antes, muy lejos de aquí… sí, muy lejos... quizás mi madre... mi
verdadera madre… y esos niños...
en aquel momento, Antonio, que contemplaba el cuadro que Andrea tenía
en la mano, como notara en la hermosa madona tanto parecido a su esposa,
llevando las manos a la cabeza, exclamó:
—¡Matilde!
—sí! sí! dijo Andrea, ese nombre! ese!... esa voz de usted, señor!... y esos...
e... esos niños... yo los conozco... sí... yo... cómo nó... los niños... ellos...
—ellos, sí, los que rodean a la hermosa mujer que les mira desde el corredor
de una casa…
—Que juegan en un llanito bajo los árboles... y que me llaman… que me
llaman... Oigalos, usted, señor!...
—sí, sí recuérdelos, ¡filomena!, ¡Jaime!
—¡Rosa!, dijo Andrea, como despertando de un sueño.
—¡Hija!...
—¡Mi padre!...
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