Lejos del nido

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Juan José Botero
entretenido se hallaba, el encerrado, leyendo en una citolegia en que
daba sus lecciones Luisa a sus hijos, a falta de otra cosa en qué distraerse,
cuando él lee.
“Los bueyes mugen, tiran de los carros y aran la tierra”.
Y oye una voz como del cielo que grita:
—Buenos días, mana Luisa!
La citolegia se fué al suelo, con bueyes, mugidos, carros y todo el lector se
quedó de una pieza.
—entre, mi hija, dijo la interpelada.
—Qué hay por esta casa?, volvió Andrea, quien era la del saludo.
—Todo lo mismo, le contestó Luisa.
—Basilio volvió?
—Vino anoche.
—Y, qué dijo?, buenas o malas noticias?
—sí viene?
—No demora.
—¡santa María!, y yo de esta figura!
—Qué le hace, Andrea, entre. Vamos a la sala que tengo muchas cositas
qué contarle.
Andrea entró a aquel aposento siguiendo a Luisa, y al llevar la vista al cuarto
donde estaba el pájaro encerrado, dió un ligero grito, volviendo unos pasos hacia
atrás, turbadísima y tratando de esconderse tras la viuda.
Luciano, poco menos desconcertado que ella, se dirigió a darle la mano,
diciéndole:
—Buenos días, Andrea.
—¡Don Luciano! ¡por Dios!... buenos días… dispense... yo no, sabía que
usted había llegado.
—No me aguardaban, pues?
—Aguardarlo... sí... cómo nó, señor… pero... ya ve... yo, así, tan mechuda...
me acababa de levantar y no tuve tiempo de nada, con la impaciencia… con el
deseo... pues, no, con la prisa de… ver si aquí se habían levantado.
Luciano, ya recobrado, le dijo:
—Andrea, le suplico que deje sus penas y sus cortedades conmigo. Hoy
no estamos para ceremonias. Vea como me le presento en este pelaje de peón
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