Lejos del nido

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Lejos del nido
—Que no, qué?
—Que no le entiendo.
—¡Ah! ya me volvió el alma al cuerpo.
—Y, a dónde se le había ido?
—Allá, a donde vive a toda hora, usted no siente el ruido muy cerca?
—De la acequia?
—No vuelva la hoja, Andrea.
—Y entónces, de qué, pues, es que me pregunta?
—De mi alma, de mi corazón.
—usted como que se ha embobado después que vino, y me dispensa el
atrevimiento.
—Y sin poderlo negar.
—Le dieron yerbas?
—sólo que usted las sepa administrar.
—Yo, sí.
—De veras soy de familia de yerbateros.
—¿usted?
—Como lo oye.
—Y tiene alma de enyerbar a un pobre prójimo?
—Pues... yo gozo con eso.
—Cómo así?
—Por tener un gustico.
—Pero, qué gusto puede sacarle a eso?
—Cuál? el de curarlo después.
—De suerte que también sabe desenyerbar?
—Demás, señor, ese es mi fuerte.
—Con qué? a ver.
—Pues… con las mismas yerbas. Con pelos del mismo perro, como dicen
en casa.
—similia, similla… Homeopatía pura.
—eso sí no lo entiendo yo, de latines.
—Y, así se curan los males?
—Así... don Luciano.
—es decir, que si la causa de mi enfermedad o bobera, como usted dice,
fuera la de que usted me hubiera dado a tomar… por ejemplo… amor, Andrea,
con qué me curaba?
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