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seguía igual que cuando lo dejó, dos años atrás: la mesa, la cama y la cuna que había
construido su padre, la estantería y los armarios, que llevaban allí más de veintitrés
años.
Satisfecha la vista, el estómago empezó a reclamar su atención: los pinchazos del
hambre le sugirieron la conveniencia de buscar alimentos urgentemente. En la cabaña
no había nada comestible, ni siquiera arma alguna, pero vio colgada en la pared una de
sus viejas cuerdas de hierba. Estaba muy gastada y tiempo atrás se rompió varias veces,
por lo que la había desechado para valerse de otra mejor. Le hubiera gustado disponer
de un cuchillo. Bueno, o mucho se equivocaba o antes de que se hubiera ocultado el sol
dispondría de un venablo, de un arco y de algunas flechas... De agenciarse todo eso se
encargaría la cuerda y, entretanto, se procuraría algo que echarse al coleto. Enrolló la
cuerda cuidadosamente, se la echó al hombro, salió y cerró la puerta.
La selva empezaba a pocos pasos de la cabaña. Tarzán se hundió en la espesura,
precavido y silencioso, transformado de nuevo en un animal salvaje a la caza de comida.
Anduvo un trecho por el suelo, pero al no descubrir señales que le indicasen la
proximidad de piezas que pudieran suministrarle carne, decidió subir a la enramada de
los árboles. En cuanto empezó a desplazarse por las alturas, a saltar vertiginosamente de
rama en rama, volvió a inundar su espíritu la antigua alegría de vivir. Remordimientos,
pesares y preocupaciones pasaron al olvido. ¡Aquello era vida! ¡Realmente, aquella era
la perfecta e insuperable dicha de la libertad sin cortapisas! ¿Quién iba a desear volver a
las asfixiantes y perversas ciudades del hombre civilizado cuando las extensas vas-
tedades de la selva virgen le ofrecían paz y libertad? No sería él.
Aún había luz diurna cuando Tarzán llegó al abrevadero de un río de la selva. Desde
las más remotas épocas solían acudir allí a beber diversos animales del bosque. Por la
noche siempre podía encontrarse allí a Sabor o a Numa, agazapados en la espesura, a la
espera de un impala o cualquier otro antílope con los que alimentarse. Allí iba a abrevar
Horta, el jabalí, y allí fue Tarzán de los Monos dispuesto a cobrar una pieza porque
tenía el estómago muy vacío.
Se puso en cuclillas en una rama situada sobre el sendero. Aguardó casi una hora. La
oscuridad empezaba a convertirse en negrura. En lo más espeso de la floresta, junto al
vado, el oído de Tarzán percibió el leve rumor de unas patas acolchadas y de un cuerpo
bastante voluminoso que pasaba rozando las altas hierbas y las embrolladas
enredaderas. Salvo Tarzán, nadie hubiera podido captar aquellos ruidos, pero el hombre
mono los percibió e interpretó: Numa, el león, había salido de caza, sus intenciones eran
idénticas a las de Tarzán. Éste sonrió.
En seguida oyó que alguien se aproximaba sigilosamente por la senda que conducía al
abrevadero. Al cabo de un momento entraba en el campo visual del hombre-mono. Se
trataba de Horta, el jabalí. Su carne era exquisita y a Tarzán se le hizo la boca agua. Las
hierbas entre las que se ocultaba Numa permanecían inmóviles... ominosamente
inmóviles. Horta pasó por debajo de Tarzán. Unos cuantos pasos más y se colocaría
dentro del radio del salto de Numa. Tarzán se imaginaba cómo le brillarían en aquel
momento los ojos al león, que sin duda estaría conteniendo la respiración antes de soltar
el horrísono
rugido que dejaría petrificada a su presa durante el tiempo suficiente para que él,
Numa, saltase y clavara los pavorosos colmillos en unos huesos que iban a astillarse
inmediatamente.
Pero cuando Numa se disponía a dar ese salto, una cuerda delgada voló por el aire,
desde las ramas bajas de un árbol próximo. El lazo se cerró alrededor del cuello de
Horta. Resonó un gruñido asustado y luego un chillido de protesta, mientras Numa veía
retroceder a su presa, arrastrada por el camino. Cuando el león saltó, Horta, el jabalí, se